Zumba feo algún moscón

2011-09-27T10:27:00.000-07:00

y que sea la hora, que ya no se puede esperar más.. sabemos que el sol no se va a descolgar, pero de todas maneras arde dentro no poder (por hoy) sentirlo.. si está allá.. a tan sólo kilómetros, a tan sólo movientos, a tan sólo una decisión..
y la hora parece que no será, habrá que entender (y fascinarse) ante la realidad.. la realidad que nos muestra que la hora no será, que la hora no vendrá por nadie.. habrá que solamente decidirla, elegirla.
para sentir que moverse en si mismo es un acto para nada alienante, para nada rutinario, y tras sentirlo entenderlo, comprenderlo, y recién allí decidir el propio movimiento, a cada paso, a cada árbol, a cada casa, a cada abrazo.. sonreír queriendo hacerlo, sonreír porque es la única salida posible de nuestro cuerpo ante la alegría, sonreír y así dar muerte a tantas frustaciones, a tantas histerias, que no son otra cosa que espejos de las pesadas cadenas que nos sostienen, que nos contienen..
liberar el cuerpo del peso, de la realidad digitada, impuesta, y mal vivida, liberar al cuerpo del deber.. ese deber al que siempre se le debe y con el cual nunca se salda la deuda.. ese deber que te rompe las rodillas para que no puedas correr, ese deber que te mantiene estable, quieto, frente a tantos canales como tu saldo te permitan pagar..
y claramente la hora no viene siendo, ni tampoco lo será simplemente porque creamos que necesariamente tiene que llegar.. será en la medida que la hagamos, que lo toquemos, que la priorizemos.

2011-08-24T16:53:00.000-07:00

la hora viene doblando a la esquina

y es que los gorros invisibles y coloridos sobre las cabezas quedan tan bien..

botellas danzando y rebotando entre manos, enteras y cortadas, pero siempre llenas

las palmeras bajo el sol y esa nube.. esa nube nos dan un rojo tan natural, tan nuestro..

todo dispuesto, tirado sobre la mesa, también vino por hoy la verdad

el tiempo por esta noche no se fragmenta, y se vive de a un solo rato, de a sentidos

todos alegres y riendo y también un poco retorcidos, pero vivos, unidos y bien vivos

Quizás algunas prefieran que se les haga la hora

y otros escojan peinarse antes que ponerse transparentes gorras

querrán beber en vasos prolijos y preparados con sus dos cubitos de hielo

y tal vez las palmeras les sean tan solo una lámpara.. si, envuelta en celofán

la verdad solo les será de sus relatos, no de sus interpretaciones, no la verán

van a mirar sus relojes y al ver nuestras caras no encontraran sentido.

todos sentados, cruzados, y hablando entrecortado.

careta

2011-07-05T14:40:00.000-07:00

qué no vas a correr? y porqué no sabés a dónde?

pero si lo que querés es moverte, irte, correrte.

corré igual, a algún lugar vas a llegar, o al menos de algún lugar te vas a ir.

que el mes, el día y la hora existirán pero que será a su debido tiempo,

que el ciclo nace en el corazón, y que obedezcan tus ideas es la tarea.. (y sólo la primera)

no claro, no será sencillo, pero que si lo es?

cierto, aquellas sensaciones que nacen del conformismo si que son sencillas,

fáciles de llevar... de llevar, pero a dónde? si así no te vas, si así te quedás,

días y días de más... con sensaciones fáciles de llevar a ningún lugar,

quizás tan sólo al funeral, y luego al cementerio, y tal vez luego a algún lago..

(o con suerte una semana a buzios y otra a nueva york, después a trabajar)

es mejor correr, sentir el viaje y el viento en la frente

y si crece la frente o el viaje se hace largo más lejos vas a llegar,

y por ahí cuánto más lejos llegues recuerdes de tanto en tanto a dónde vas,

porque de dónde venís no te vas a olvidar más.

2011-01-26T06:37:00.000-08:00

hombres sobre hombres y humos tras otros,
hombres mirando de reojo -relojeando- envueltos en rudas frazadas,
hombres que viven sus horas en sordos debates, y otros que embellecen todo tipo de espanto;
hombres suavecitos, tibios, de sonrisas de manual y frases de enciclopedia,
hombres frágiles como tu memoria, la misma que solo te recuerda aquello que pudiste ser,
la misma que sólo recuerda a hombres atentos y gentiles, "tan soberbios y despiadados";
bombas aturden hombres, bocinas les dificultan pensar, trabajos no los dejan mover,
ocasionalmente buscan mujeres que no los dejen actuar, que los condenen a temer.
hombres que se diluyen, que no salen al sol, que se refugian de la lluvia;
hombres sobre hombres sin siquiera notarlo,
hombres respirando a condición de ceder su vida a noctámbulos temores que jamás les darán algo de su merecida libertad.

se dice

2011-01-23T18:28:00.000-08:00

lazos amarrando nubes y nubes dibujando cielos, las ciudades son oscuras como sus personas y atrevidas y extrovertidas, y en los parques se esconden sus deseos, sus mejores deseos, los cuales unidos y comandados serían un gran motor para intentar concretar una visión distinta a la actual -y probablemente superadora- sobre la administración y el uso de los recursos del planeta, para los planetarios.
parques que custodian el cielo, ese cielo que asoma desde el parque centenario o desde el balcón de la casa de carlos, y para ser más preciso desde su ventana, desde donde se puede escuchar la autopista pero afortunadamente también ver el cielo, y en él esos lazos que marean las nubes mientras con nuestros ojos jugábamos hace años a reírnos de esos dibujos premonitorios e insignificantes a la vez.
y la mierda de hoy confirmándose desde la televisión, y las miradas de cualquier vagón todas iguales, hartas, desconocidas, incompletas, y a cualquier rumbo; las sonrisas son de las autopistas, de los conductores y no de los choferes, de los que no van a parques a ver ese cielo, o de los que no vienen a lo de carlos para a la autopista solo oírla.
de empezar por pensar y terminar pensando en nada, o con mayor certeza pensando en lo malo que a veces puede tornarse pensar, y sólo pensar. y crecer pensando y nunca haciendo, de empezar y acabar historias circulares en territorios en los cuales sólo capitanea al destino el temor, ese temor que obliga a pensar y pensar en ratos en los que sólo valdría andar haciendo, concretando.
y volver a los días y encontrarlos tal cual estaban, idénticos pero renovados, como tu ilusión que sólo ilusiona y no produce, y no hace, y el golpe es tan duro y la realidad tan real, tan pesada, tan de verdad y de costumbres tan aprobadas y reproducidas que la propia verdad padece un escandoloso temor, viéndose obligada a achicarse y buscar un refugio para el alma en pensar...
y ya basta, ya basta que se hacen las doce y no están ni la luna y el sol.
y ya basta que las ciudades se están robando el cielo hace muchos, muchos años, y nunca nadie dice nada, ahora si, si te afanaran un sueldo preferirías que encierren a todos los extranjeros y que mutilen a todos los bandidos... ¿por un sueldo?¿tenés un sueldo?, que suerte, ojalá visites muchos shopings, tantos como quepan en tu placard...
por suerte todavía hay bicicletas para ir hasta parque y por suerte todavía esta despierto carlos, como pasar al balcón y sentarse en su ventana.

2010-12-10T06:44:00.000-08:00

monstruo, rata flaca de principios, hundís tu hocico ahí dónde más quema
llegaste con fantasmas atentos y hábiles para embaucar
monstruo, reíste despacito y por lo bajo mientras con tu cola saludabas al escapar
miraste poco pero lo suficiente, y encontraste ese queso que no existía más
el cielo va a arder y no va a haber nadie allí, en la calle
debajo de algún árbol esperando por mi,
mucho menos por vos, monstruo de sueños esporádicos y contundentes
rata envenenada de vos la vida se va a encargar
y morderás tanto como tus dientes den, y robarás tanto como tu sin sentido de.

2010-09-28T07:33:00.000-07:00

No son de acá, pero sin embargo lucen la calma de quienes lo han visto todo, de quienes lo han besado todo, y quizás justamente aquellas percepciones los doten de un cierto encanto particular, de cierto sabor a libertad. Con las horas nos convencemos y consideramos que cuanto más sujeto te creas más necesitarás de sus comisuras, de sus suaves roces de verdad.
Respirar y sólo eso, existir sin pretender más que eso; justo en ese momento en el que contemplar no lastima si viste que vos tampoco sos de acá, probablemente sólo te hiera, sólo te canse, sólo te mate, ¿pero qué más, cuántas veces puede uno morir? elegimos pensar que aquello sucederá las veces que sean necesarias, o bien para entregar la vida a morir una y mil veces hasta el final, o bien para que llegue desde adentro el tan soñado "ya basta"...
...Pero que no son de acá, y algo en ellos dicen que nadie es de acá, pero también cuentan acerca de la plaga en que se ha convertido la ceguera entre los nuestros, y nos cuentan que pocos han asumido el sueño de bañarse en otras aguas, de cambiar de teatro sin que por eso el sol deje de encenderlos...
si aquellos -que no son de este mundo - han venido también por vos, la lucha es ahora tuya, contra vos.

2010-09-23T06:50:00.000-07:00

y que no quede un sólo edificio en pie en la ciudad, y que no quede habilitada ni una sola boca de subte, y que quienes lo calculan todo todo el tiempo no sepan qué hacer con toda esa desesperación servida en plata sobre sus mesas... no les va a quedar otra, se la van a tener que desayunar.

2010-09-09T06:22:00.000-07:00

con la furia de querer expresarlo todo en tan sólo siete minutos despertó aquella mañana,
enseguida notó lo improbable de tal terea, quizá por el sudor que derretía sus manos
siempre supo que no lo lograría, pero no por eso no lo intentó.
quedaban cuatro minutos cuanto por fin las nubes abandonaron su cabeza
y cuando finalmente pudo ver el horrendo decorado de sus días entendió que ya no bastaba con expresarlo todo, por más que tuviese a disposición todos los minutos del mundo, ya no le bastaba con expresar, quería romper, quebrar, deshacer.
jamás sintió tal desolación, pues pudo expresarse todo lo que tenía por decirse, pero con tan sólo cuatro minutos nada pudo romper, quebrar, o deshacer.
así cada mañana intenta despertar un rato antes para ver si el tiempo a su favor lo inyecta de la furia y el valor necesario para deshacerlo todo.

2010-08-18T20:37:00.000-07:00

El rastro de la conciencia - la renga

Ves donde estoy, donde voy
Lo que busco es el seguro estrecho
De lo que va del dolor
A la luz que me deslumbra, nena
Quiero llegar a poder
soportar toda la carga entera
de lo que más pesa hoy
y no pesará mañana
ya verás que las cosas tienen mucho por decir
y que el futuro no es incierto
para darme la espalda
Que no tiene soluciones verdaderas
Ni la salvedad de los hombres
Que no pueden soportarlo ya

En donde estoy lo que vas
A pedirme son mis ganas, nena
Pero no se donde voy
Lo peor será distante y frío
En el dolor yo no se donde viajan las estrellas
Sobre qué piel debo ir a buscar las estaciones
A caso tienes olvidado ser el cielo
Lo que no tienen son verdades para mi
Y puedo ver lo que hay detrás de las ciudades
Todo ese frío que arrasa ha de venir
Imbécil puedo llegar, por acá no hay estaciones
Más el camino está empedrado de burladas cenicientas

Lo que hay detrás del dolor
No lo quieras volver a ver
Hay que volver si no se puede estar distante
Que malas sombras hay en el camino aquel
Que soluciones han traído estas verdades
Nada puedo ver.

leyenda de un nadie

2010-08-11T20:14:00.000-07:00

Qué desesperación, pensó tras cerrarse la puerta de la formación, ya dentro del túnel la velocidad vestía de relámpago y vaivén, su mano lo sostenía al caño más alto mientras que la izquierda le apretaba al pecho la mochila y la desesperación, oprimiendo con brutalidad esta última. Sentía su cuerpo sacudirse y eso lo ponía más nervioso, aún más desesperante.

Cuando el alarido de silencio en sus oídos le indicaba que aquella pesadilla de tres minutos había acabado, cuando empezaba a sacudirse los escombros de la rabia y a entrar en razón, nuevamente el silbato se burlaba de él, las puertas aplaudían irónicas y severas las burlas y otra vez a rodar sobre rieles, arrastrando por debajo de la ciudad miles de almas sin luz, y ciertamente aquello podría resumir su hondo sentimiento de desesperación dentro del pecho, aprisionado por la mochila.

Todas sus mañanas. A las ocho menos cinco cruza a los saltos la Plaza de los Virreyes, pero como nunca logra acomodarse empieza la desventura de su extraño temor. Todas las mañanas, con lluvia, con sol, con frío, algunas ardientes, otras escalofriantes, todas; el periplo más ruin

Fue cuando llegando a Jujuy sospechó que no ya no soportaría sino hasta Entre Ríos, su cabeza se trabó y sus ojos ya no se abrieron. Por instinto en Pichincha -tal vez por la simpatía que le producía su pronunciación- decidió que habían terminado sus días, y ni bien su mente repitió entre fatigada y obediente la secuencia de silbato, risas severas, aplausos, relámpago y vaivén ,su ser estalló en mil pedazos. Tras terrible estallido era imposible soñar con algo de él, había desaparecido de la tierra en una explosión desesperante, y tal reacción no excluyó a su alma, por el contrario la estalló también en añicos indivisibles.

Nada, nada podía quedar de él.

En Bolívar se fueron todos, y todos de nuevo entraron; nadie nunca notó nada. Siquiera manchas de rabia o de alma encontraron en sus sacos y bufandas, nada, nada, imposible sospechar.

Otra vez Virreyes, todos abajo, todos arriba; ida y vuelta días y días sin que nadie nunca sepa nada, sin que nadie nunca se preguntara nada.

Desde aquel episodio quienes temen morir en manos de la desesperación, con una muerte silenciosa, opaca, con magia de subte E -algo así como insignificante-, desde aquel día quienes oímos la leyenda y rara vez -"de no mediar infortunios de los dioses de los tiempos"- nos jugamos azarosamente la vida, tomamos el 126.

2010-07-29T06:19:00.000-07:00

y las seguís usando para golpear, las tirás con fuerza de lleno a todo cristal que se te ponga delante. Así no. Ves que así no, pero por ahora viene saliendo bien.

2010-06-26T03:47:00.001-07:00

Siente entre las piedras, notarás que tienen mucho por ofrecer

fakfjl fkaaf askjre ijskf

2010-06-02T07:07:00.000-07:00

No mires, ¿o no percibís que ya no queda nada por ver? Juntá tus inquietudes y soltalas al mar, verás como flotan pues son pura mierda, residuos psíquicos que te atan al desquicio de apagar un incendió que hace un tiempo se ahogó.
Nadie va empezar a mirar a partir de hoy, y mucho más improbable es que suceda desde mañana; los demás seguirán siendo esa entidad que camina con el infatigable deseo de ser testigos de otra tragedia más. Nadie intervendrá, nadie te susurrará -como esperás- por la noche que las cosas no van tan mal; por el contrario observarán bajo el sol lo deslucido de tu ser, la fatiga de tu mirar, y sólo eso es lo que harán... y francamente no les importará, no motivarás en ellos más que un comentario, un falso gesto de comprensión que no vas a tardar en descubrir.
No mires más, ¿o no podés notar que no quedó nada para ver? Acomodate como puedas la mueca que aparenta ser sonrisa y caminá... porque en el peor de los casos puede que tu nueva voluntad, tan famélica de logros, se apropie de aquella mueca haciéndola el motivo desde ahora y en adelante, y entonces (sólo entonces) vas a ser ese repugnante odio y resentimiento enfundados en una cara apática que sonríe sin poder manifestar lo blando de una sonrisa, pero que cada noche descuelga su alma marioneta de ese hilo invisible para azotarla con furia y rabia contra las paredes, como si los golpes fueren a disciplinarla. Dejá, mejor no mires más, ¿o no ves que ni eso pudiste relacionar?

bajan

2010-05-25T21:26:00.000-07:00

Tengo tiempo
para saber si lo que sueño
concluye en algo
No te apures ya más, loco
porque es entonces cuando las horas
bajan, el día es vidrio sin sol
bajan,la noche te oculta la voz
y además vos querés sol
despacio también podés hallar la luna

Viejo roble
del camino
Tus hojas siempre se agitan algo
Nena nena
que bien te ves
cuando en tus ojos no importa si las horas
bajan, el día se sienta a morir
bajan la noche se nubla sin fin
y además vos sos el sol
despacio también podés ser la luna

(pescado rabioso)

no

2010-05-22T14:36:00.000-07:00

Son los dueños de nuestras administraciones, tipos que van llevando a la ruina cuanto dependa de sus decisiones; esclavizan masas y masas de personas exprimiendo al máximo la inexorable circunstancia de que éstas sientan esa asfixia por la mañana. Esa asfixia que anuda bien fuerte la garganta oprimiendo -por dentro y hacia abajo- todo germen de grito que habite nuestro ser. Son los que cargan en sus espaldas el peso más grande de esta farsa, esos mismos que revuelven la basura del estado de hoy, hurgando con sus dedos minuciosos entre los escritos ancestrales, persiguiéndose entre ruines vericuetos carentes de lógica que enfundan lo cínico de tal manipulación.
Se trata de esos mismos escritos que justificaron hace siglos las miserias de hoy, sosteniendo sobre el humo los inmensos templos que nos someten las voluntades dejándonos aferrados a amuletos, quedando adormecidos hasta en la falsa idea de luchar...
Y nuestras voluntades valen lo que valen un sueldo, un voto, o un garca en una administración; nos vemos abrazados a tristes maderas que flotando en este charco que nos muestran por tevé naufragan a la deriva de la historia, y no podemos reaccionar, no podemos remar, pues no tenemos remos. Se perfeccionó esa estrategia de diseño con la que logran que los millones que hace siglos empujamos a duras penas por el mundo este circo (sin siquiera poder tomar conciencia de ello) nos mostremos al mundo con "caritas" y “fotitos” que no son (que no somos), todos presos de la misma "eternidad"; este sueño pavo de la vida detrás de un monitor..., de la feria internacional de la “conectividad”, de la conexión, de la libertad de voz... de la democratización... Así es como nos escriben, nos cuentan, nos filman; así es como se ríen de nosotros. Están debajo de cada cama riendo y pensando qué negocios cerrar, porque tales seres sólo piensan en negocios, porque sueñan negocios, porque a dónde ven encuentran negocios, porque para ellos la vida misma se funda en un negocio, en un pacto social, en una propiedad. Tipos que transitan sus destinos con la única certeza de estar persiguiendo una oportunidad, y cuando ésta aparece no distinguen en arruinar posibilidades, personas, ideas, edificaciones, culturas, complejos, intensiones... ni por un sólo segundo piensan que las consecuencias de sus intensiones -exageradamente ambiciosas- puedan ser dañinas y perjudiciales para alguien más, pues para ellos no existe alguien más... se trata tan sólo de destino, de suerte, de casualidad, de merecer o no... y así es como nos enseñaron a pensarlo... (a soportarlo).
Y quizás así -como seguramente de muchísimas formas más- es como de alguna manera borran del planeta esa esperanza justificada en el beneficio que nos da la duda.

2010-05-11T08:34:00.000-07:00

si te mareaste entre tus vueltas, no pares, no pares hasta alucinar
si te quedaste mudo por ausencia de voces no pares, no pares hasta estallar
el otoño sacude las ramas, y lo que cae de ellas te nubla la visión
el frío te muerde los huesos, pero vos no pares, no pares que ya va a pasar
mientras más perverso sea tu soñar, más severo serás al despertar, pero así y todo no pares
entre sueños está tu mejor lugar, allí te quemás con fuegos que no te tocan de verdad
allá paseás horrorizado buscando un hilo conductor
pero aunque no lo encuentres vos soñá igual,
recordá que esos fuegos no queman y que es mentira su sabor a eternidad.

callejón

2010-05-06T11:40:00.000-07:00

Los caminos del viento - Skay Beilinson

Esa misma luna
que se refleja en un charco
Es la misma que brilla en tus ojos
Puede estar oculta
por las nubes de tormenta
Puede un viento despejar el cielo.

Ese mismo viento
que puede apagar un fuego
Puede reanimar la llama que agoniza
Sopla como brisa en la mañana del estive
Y poco después es un huracán.

Somos esas nubes
que viajando con el viento
Vamos descubriendo su destino.
Somos como el rayo
que montado en la tormenta
Anticipa ya lo que vendrá.

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soluciones prácticas penden de tus ojos
el viento las hamaca y logra distraerlas
tu cerebro duerme, harto de no comprender
...es que ves tanta miseria en tu interior
y tanta certeza en tu imaginación...
que la noche se encarga de no dejarte marchar.
banderas que cuelgan de las paredes
billetes que adornan puertas y ventanas
¡sonrisas que compran a precio de oferta tu rendición!
las soluciones no serán más que anécdotas en la mesa
reirán bien fuerte en sus cenas los dueños de este caos.
y tus sueños van a ser retazos de recuerdos
y ante tu falsa incertidumbre de si fueron vividos o no...
lo noche te abrigará para que al menos tu muerte no sea de frío

será casi la hora

2010-04-20T21:42:00.000-07:00

no se estremecían tus oídos
todas las ruinas de este mundo eran bromas a tus pies
tus palabras sostenían aquello que no podías ser
pero de todas maneras siempre perdías e ibas por más

miraste en cambio a tus costados
y tanto orden te destrozó la calma
tanta paz te cocinó la vida
te engañaste por ello con cualquier historia

que no volverías a creer auguraban casi todos los dioses
y tan solo uno sostuvo que no
susurraba a quien preguntara que pasarías tu vida padeciendo memoria
no pudiendo siquiera ignorarlo

la fuerza del mundo descansaba en esos dedos flojos
que aislados de todo tipo de reacción
perdían tus tardes entre todas las voces

prometías irte a dormir soñando con aquello
y apenas dormías si con suerte salía el sol
soñabas despacito, que nadie notara que aquel no eras vos

2010-04-19T16:42:00.000-07:00

Algo se quedó en Necochea, algo que nadie espera más que vos, algo que nadie sabe más que vos.
Contarlo no es tan sencillo como verlo, y verás que rara vez expetimentarás placer semejante. Es tu ser tan mediocre como divino el que se derrite bajo las sombras que auspicia ese pedazo de sol, es tu calamidad horizontal quien martilla suavecito, pero constante, las paredes cada vez más estrechas de este encierro... y Necochea allí, a tan sólo cientoveinte pesos de ida, porque para qué volver, para qué si de todos modos volverías caminando si así de creul fuese la necesidad.
Y eso quedó en Necochea, sumergido bajo la arena o enterrado en lo profundo del mar, eso que perdiste por porfiar, por no ver el tétrico precio que cuelga atado al cuello de lo regalado.
Vas, siempre vas, vos sabés que siempre vas pero no te quedás, no te animás, no es para vos. Pasarías años revolviendo arena y no pudiendo encontrar lo único sobre esta tierra que vale la pena buscar; es cruel Necochea, como toda niña bonita que se queda con ese gesto de más, el gesto que evidencia el cariñoso precio de tu falsa eternidad, el precio de tu kilos de amargura desperdigados sobre las calles de una ciudad..
Un muelle oxidado. Un muelle enamorado del óxido y la sal descansa imperturbable sobre los metros y metros de playa que tiene Necochea. No es un muelle más, es un muelle que no se deja interpretar, que no se deja contemplar, que no se deja tocar. Su amor es sólo del mar y de quienes saben envolver en el viento auténticas sonrisas, sus deseos son los tuyos y a la vez son ese tiro que te das cada mañana por porfiar, siempre un poquito más.
Ese muelle conoce como nadie a la luna y cada uno de sus caprichos, ese muelle ha soportado como pocos tus risas y tus llantos, ese muelle ha sido testigo de tu muerte antes que puedas sentirla, saborearle, padecerla...

bailá

2010-03-30T09:55:00.000-07:00

hombres sobre hombres,
humos tras otros, hombres que miran de perfil, hombres envueltos en frazadas
hombres que pasan sus horas sumergidos en sordos debates
y hombres que embellecen toda clase de espanto
humanos suavecitos, frágiles como la conciencia
hombres de tragedia, hombres de pasos espesos, hombres hechos ceniza
-bocinas aturden a los hombres, bocinas no los dejan pensar-
se diluyen con la lluvia estos hombres,
mientras pagan con alegría el precio más caro que pueden (quieren) pagar..

metele

2010-03-29T11:29:00.000-07:00

bien ahí pichón, todo es ahora tuyo; ya nadie se va a olvidar tu nombre,
ya nadie va a preguntar nunca más quién sos...
¡pero qué sonrisa!, cabe un mundo en ella y los colores son todos nuevos,
pero que alegría verte ahí, tan otro tan distinto de aquel, que maravilla pichón.

¡pero qué muñeca!, ¿quién te vio por acá, además de estos dos fantasmas?
¿no ves que este caos solo huele a nuestra ciudad?
si esa misma que quemamos aquella vez.

2010-03-19T14:06:00.000-07:00

botija rapado (patricio rey)

Estuvo grabando paredes
un rato antes de fugar,
del cepo a la bolsa
de la vieja Colina Berro
y tarareando su la-lan

Quiso pilotear sus sueños
y pasó la raya...la-lan-lan

Corazones y cada flecha en su lugar
dibujaba, adormilado, ventanas muy abiertas
en las paredes a la hora de matar...
Empezó una vida nueva
como su canción de la-lan-lan

Le metió al fin la 3/8
en la nuca a su papá
-.Turquito, tapame que hace frío
y dame un tibio y rico culito de Poxi Ran.-
Pudo cruzar el charco a tiempo
y en el ferry tarareaba...la-lan-lan-la-lan...
¡Safó!

2010-03-17T18:16:00.000-07:00

la mirada del amo, las pelotas

Y no estás pensando en él,
Y no estás mirandolo,
Vos te lo perdés
La mirada del amo
El no quiso saber
Porque era un tirano.
Nadie más quería hablar con él,
Maldecían todo su poder
Es tan fácil cuidarlos
Tener que comprender,
Tu memoria es tan frágil que ya no tenés.
Me agarré de tu mano,
Me dejaste caer,
Yo te hubiera salvado.
Cuando pude no supe elegir
Cuando quise no pude elegir.
Es tan fácil cuidarlos
Tener que comprender,
Tu memoria es tan frágil que ya no tenés.
Y no estás pensando en él,
Y no estás mirandolo,

Vos te lo perdés
Me agarré de tu mano,
Me dejaste caer,
Yo te hubiera salvado.
Cuando pude no supe elegir
Cuando quise no pude elegir.
Es tan fácil cuidarlos
Tener que comprender,

Tu memoria es tan frágil que ya no tenés.

--------------------

con ganas de que aquel cigarro se mantenga encendido toda la noche te deslizás por entre sus susurros como si aquellos se
tratasen de un asunto que conocés muy bien, algo así como un mundo en el que has caído en gracia al nacer.
tu cigarro se consume pero ahí vas tras otro, será eterno su humear si así lo preferís,
nadie te llama pero ahí vas, sonriendo a las luces que iluminan tu ropa pero no tu rostro (un poco más desarmado)
la sed te envuelve la garganta pero te las ingeniás y el humo pasa igual,
tus pasos no parecen ser tuyos, pero justamente eso es lo que te hace brillar un poquito más
no oís a nadie pero ahí vas, siendo eso que jamás vas a poder imaginar porque no podés imaginar (¿o no te acordás?)
pende tu alma de ese hilo de baba que idolatrás, pende tu vida del cigarro que acabas de encender
"¡ay!, cuántos momentos hay acá" te decís como no pudiendo dejar de sonreír,
te ves en ese espejo y ya no sos vos, pero qué carajo te importa eso si casualmente vos no buscás ser vos (¿o no te acordás?)
sentís gritos al dormir, sentís huecos al despertar, los querés acariciar y sentís rabia al tocar nada más que tus ojos,
todos se han ido y tu cigarro ahí, mirándote, conociendo su bautismo de inmortalidad
vos desesperás otro poquito pero conocés el camino por dónde escapar (¿o tampoco te acordás?)
la ciudad se cae a pedazos bajo las gotas de aquellos diluvios que lo rompieron todo antes del final,
los puentes se caen y ya nadie logra avanzar, los satélites desobedecen tus intensiones y no te dejan de controlar
"habrá alguien allá afuera, esperando por mi" te decís satisfecho ante otra excusa para enloquecer
gritan afuera y en entre esos falsos gritos escuchás tu nombre, clarísimo dentro de tu cabeza,
así te colgás esa mochila, se hizo de noche, encendés otra vez ese puto cigarro y te vas.

2010-03-13T13:04:00.000-08:00

fantasmas pueblan las noches, con sus latas que queman y sus plásticos llenos caminan a la vez que van poblando la silenciosa noche. nadie los mira, nadie los reconoce y ellos, que entienden su condición de fantasmas, jamás aceptarán serlo por toda la eternidad.
sus manos rara vez sostienen manos, sus pies rara vez tocan el suelo, poseen sonrisas invisibles y miradas filosas filosas, sus muecas de angustia se reflejan tan ciertas sobre el cromo de tu lentes que no vas a querer más que aceptarlo, que no vas a hacer más que pisarlos
fantasmas pueblan los noches en busca de un poco de luz, y a decir verdad la tuya es bastante tentadora, y así, asustando, van a conseguir un poco más de tu luz para eternizar su obediente oscuridad.
la diferencia? no existe, podrán decir que tal vez exista en la capacidad de soñar, de necesitar, de desear, en la ventaja de tener, en la ventaja de no serlo... pero quién es más fantasma de los dos en este circo? pero quién es menos delicioso en esta salsa?
tus manos se acostumbran al tacto del volante, tu pie derecho se enloquece ante cada luz amarilla que se enciende delante tuyo, y vos ves los fantasmas esos ahí, tan lúgubres y malignos como te los mostró el televisor, o más... ay que rabia no poder pasarlos a todos por encima te decís a la vez que tu sudor cayendo desde la sien es más y más evidente... tu mujer ya empieza a desconfiar de tu inmortalidad, tus finanzas no te van a socorrer esta vez, el mercado no va a impedirlo tampoco... tu mujer ahora grita y vos de a poco empezás a enloquecer... los fantasmas se multiplican y sus ojos entreabiertos algo te van a decir, algo te van a clavar...
que saquen esa mierda ahora mismo de tu parabrisas es tu única preocupación, se fue al carajo el cuento de la biblia, de la democracia y andá a saber cuántas mierdas más; ves esa agua sucia cayendo por sobre ese vidrio transparente que te cuida de los fantasmas y empezás a sentirlos cada vez más cerca... el semáforo sigue bien rojo, encendido, inyectado en sangre... la moneda no alcanza, tampoco alcanzan dos... qué tal un celular?
ah si... así sí...

los fantasmas te acechan y lo mejor es que matarlos a todos te va a costar tanto tanto...

gil.

2010-03-09T06:20:00.001-08:00

¡cuá cuá amén! - patricio rey

Me acabo de enterar de un fiero crimen
de un rico embarque de sangre de Satán.
¡Cuá Cuá Amén!
¡Cuá Cuá Cuá Amén!

Mi conciencia estaba lista
cuando la carne explotó.

Nunca en la vida fuí golpeado tan duro.
Puntos de acetileno cegador.
¡Cuá Cuá ...

Los deben estar venciendo...
...¡Dios siempre tan "imparcial"!

Pasé la noche en un regio salvavidas
y el fuego blanco se encargó de mi piel.
¡Cuá Cuá ...

¡Dios siempre tan "imparcial"!
¡Los huevos nunca miró!
¡Cuá Cuá ...

Órdenes y gritos sordos.
Miedo y llanto puteando...

¡Puntos de acetileno para todos!
¡Puntos de acetileno cegador!

------------------------------------------------------------------------------------------------------

Tiembla la tierra y vos ahí, hijo de puta, queriendo comprarlo todo otra vez, queriendo compararlo todo otra vez. Tiembla la tierra acá, cada vez más cerca, y vos ahí, hijo de puta, soñando que tu buque te va a salvar cuando las aguas vengan por vos, tiembla la tierra hijo de puta y que pena da tu mirada de cara a tanta oscuridad.

Vas a perder cuanto tengas por perder y más, vas a juntar en silencio los retazos de tu última maldición destrozada por el filo de la noche que tanto provocás, vas a perder el sonido de tu voz en manos de quienes perdieron en tus manos el sonido de su voz.

Lo soñás tan ciego que no ves que la tierra empieza a temblar, lo tenés tan estudiado que dormís tranquilo creyendo que ya llegará tu nave espacial, tu buque sideral. Lo tenés todo tan perdido como antes de empezar.

Y si la tierra tiembla algo te quiere de decir, si las aguas te golpean algo te quieren decir, si las lluvias no paran algo te quieren decir, si las plagas son desayuno algo te quieren decir. Pero parece que no basta, parece que no escuchás; seguís comparando al todo con la nada y así no vas a poder dilucidar qué tan cerca tenés el final.

Mejor así, pues será de todos la simpleza de verte caer, hijo de puta.

2010-02-14T10:17:00.000-08:00

----------------------------------------------------------------------------------------""y así nos fuimos acostumbrando a que la vida es en esencia aquello a lo que de ninguna manera podemos acceder, pues no podemos moldearla, no podemos saborearla, e incluso tampoco podemos incidir en ella; así nos fuimos acostumbrando a que las decisiones son ilustraciones sobre un firmamento que tan sólo decora el aire de este complejo de relaciones que tenemos por mundo, siempre pensando en el aire como un aspecto algo más que insignificante en este entreverado complejo; así nos fuimos haciendo junto a la idea cada día más certera de que por más fuerzas que pongamos en querer resistir jamás seremos otra cosa que un grano de arena sobre este firmamento, y que todas nuestras fuerzas no serán sino para nosotros un engaño perceptual y sensorial con características meramente físicas, que se nos presentarán ante una conciencia desesperada que busca aferrarse a ellos como para hallar alguna esperanza y no morir derrumbada ante la única certeza de que todo estará perdido.
así se nos fueron -y seguirán- yendo los días sin que gracias a ello pudiéramos entender un poco más de tamaño desencanto. haberlo visto todo tan bello aquella mañana en la que finalmente alguien sobre este mundo pudo entender qué era el sol, y haberlo tenido que ocultar todo en el océano de la conciencia para seguir tolerando una vida que de allí en más, y eternamente, será desdichada, es una sensación un tanto justa si se merece el castigo.
¿cómo hubieras levantado aquella mañana sin su rostro, y cómo hubieras comprendido que todo había cambiado sin antes no haberte descubierto de rodillas ante tus demonios, antes tus pasados, esos pasados que transitaste queriendo ser siempre otra persona, y lo que es peor, viviendo como si realmente hubieras sido otra persona? vaya atentado a la conciencia, vaya derrota de tu alma hombre, vaya flagelo por tus noches... y no decir que has tenido suerte sería no entender que realmente no has tenido suerte, y no porque la suerte habite en un lugar encantando que jamás has tenido por fortuna hallar, no porque la suerte sea un don milagroso que te cede algún dios y que por ello tus atributos serán mejores, tus deseos serán órdenes, no has tenido suerte porque no la has merecido, porque no la has cultivado, y si tu intención es no abandonar el pretexto de la suerte allí tienes otra vez tu responsabilidad.""""""-------------------

2010-02-13T12:52:00.000-08:00

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por el suelo - m chao

Por el suelo hay una compadrita
Que ya nadie se para a mirar
Por el suelo hay una mamacita
Que se muere de no respetar
Patchamama te veo tan triste
Patchamama me pongo a llorar...
Esperando la última ola
Cuídate no te vayas a mojar
Escuchando la última rola
Mamacita te invito a bailar...
Por el suelo camina mi pueblo
Por el suelo hay un agujero
Por el suelo camina la raza
Mamacita te vamos a matar...
Esperando la última ola
Patchamama me muero de pena
Escuchando la última rola
Mamacita te invito a bailar...
Por el suelo camina mi pueblo
Por el suelo moliendo condena
Por el suelo el infierno quema
Por el suelo la raza va ciega...
Esperando la última ola
Patchamama me muero de pena
Escuchando la última rola
Mamacita te invito a bailar...

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no existís, no existís y a la vez sabés que no es de verdad, que no puede ser real, que no puede estar pasando, pero ahí estás, firme y concentrado como pocas veces se te vió, no existís y sin embargo te divertís creyendo que sos el único forro sobre la faz de la tierra. Pero no, sabés que no, sabés que forros como vos hay de a montones pero que nadie va a decir nunca nada, que nadie nunca va a poder hacer nada. Y vos decís que sos único porque te serntís privilegiado en un mundo así, entonces te comés esa galletita agridulce a la mañana, cuando te porfiás del poder de tu alma y te das cuenta de lo vacío de tus ojos, y seguís sosteniendo ese circo porque forros como vos -según vos- no abundan, entonces cada mañana es una nueva oportunidad, un lindo día para forrear. Y como forreás hijo de puta, no se te escapa una... en donde notás que podés con una sonrisita hundir un barco no lo dudás, y la verdad te sale muy bien, después de todo si lo razonamos es a lo que te dedicas, a forrear. Forro.

2010-02-08T05:50:00.000-08:00

Una mujer, una mujer atrás,
una mujer atrás de un vidrio empañado.
Pero no, mejor no hablar de ciertas cosas.
No, mejor no hablar de ciertas cosas.

Un tornado, un tornado, un tornado...
Un tornado arrasó a mi ciudad y a mí jardín primitivo.
Un tornado arrasó a tu ciudad y a tu jardín primitivo.
Pero no, mejor no hablar de ciertas cosas
no, mejor no hablar de ciertas cosas.

Yo, yo, yo, yo...
Yo tuve la mejor flor, la mejor de la plata más dulce
Yo tuve la mejor flor, la mejor de la plata más dulce
Pero no, mejor no hablar de ciertas cosas.
No, no, no, mejor no hablar de ciertas cosas.

Saltando, saltando, saltando...
Saltando en picada a la mexicana, un fugitivo se entrega
Saltando en picada a la mexicana, un fugitivo se entrega
Pero no, mejor no hablar de ciertas cosas.
No, mejor no hablar de ciertas cosas.

La mujer, el vidrio, el tornado, el jardín primitivo,
yo, la flor, saltando, fugitivo, no, no, no...
Que no, que no, que no...

desde cochabamba hermano paceño

2010-02-01T13:24:00.000-08:00

Una luz de luna llena en tus ojos yo vi,
el aire huele a rocío en el amanecer,
la lluvia borra la huella, lava las lágrimas.
Rema que rema el barquero,
rema sin pestañar,
rema mi vida, una gota en el mar.
Desde la orilla del tiempo hacia la eternidad,
breve como un suspiro la vida se va.
Voy navegando el espacio...
la barca ya partió.

¿Un consejo?, escucharla. ¿Dos consejos?, escucharla y bailarla. ¿Otro consejo?, cantarla. ¿El último consejo?, escucharla, bailarla y cantarla a la vez. ¿Otro consejo más?, escucharla, cantarla y bailarla con alguien más. ¿Otro?, bueno, además de todo eso, intentá darle un poco más de bola que a tn, tu nene, ese nene que te pide porque sabe que le das; un nene de esos nenes caprichosos que no te dejan en paz un segundo y entonces cuando estás por desesperar entendés que son nenes, y que bueno, por más denso que se ponga ese nene la culpa no es de él, es también -en parte- de tn. Claro, que tn es el mismo nene que a su vez es así de denso porque la culpa -en parte- también es de tn; claro, eso. ¿Otro consejo más, el último de verdad?, que te cuides de los jubilados, porque a los jubilados no les importa nada, y entonces si tienen que hacer quilombo lo van a hacer, con placer lo van a hacer, con ese orgullo que sólo la terquedad perfeccionada por el paso del tiempo puede provocar... Entonces esos jubilados van "jubileando" por las calles y lo comercios decididos a pudrirla si la situación lo merece. Entonces cuidarte de su accionar temerario no te va a venir mal... por ejemplo: pensá en elegir, adentro de un supermercado chino, la cola que tiene por delante un jubilado... poné que por algún motivo el chino no le entienda algo al jubilado y el jubilado no se lo quiera volver a expresar, y entonces listo, fuiste, quilombo. Pensá en ese ejemplo pero también pensá en este: suponé que trabajas en un comercio, en un local, o en lo que sea pero que tenga atención al cliente... e imaginá que te cae un jubilado y vos no tenés un gran día... imaginá que porque sos un chabón -o una chabona- que tiene las patas infladas y los ojos ardiendo de tanto trabajar le contestás mal... imaginalo un segundo y no imagines más... listo, quilombo. Por eso, tené cuidado con los jubilados... ¿Que otro consejo más, pero que el último de verdad?, que sigas sólo el primero.

rema que rema el barquero...

vas y después...

2010-01-26T06:45:00.001-08:00

chupa chupa - las pelotas

Una vida cubierta de gloria
luminarias en el centro del poder
una cara llena de siliconas
en las nalgas y en los pechos también...

La recontra mil puta que te recontra mil
puta, hijo de puta, hijo de puta... ¡hijo de puta...!

De tu mano se caen las joyas
en las villas las luces muy bien
si te siguen seguro tendrán premio
lleno de lenguas chupando tus pies...

Chupa, chupa, chupa...
Chupá... chupa medias, ¡chupa medias!

¡No! ¡otra vez no! ¡No!, otra vez no...
otra vez no...

Ls reverencias siempre serán compradas
todas las puetas se abrirán...
hasta tu tumba será un lecho de rosas
pobres gusanos se intoxicarán...

¿Nunca te dijeron que eras un hijo de puta Chupa Chupa?
Hijo de puta... Chupa Chupa, ¡hijo de puta! ¡hijo de puta!

ja!ja!ja!ja!

ni bien amainó la tormenta olvidó...

2010-01-19T06:21:00.000-08:00

El pozo de la serpiente - Skay Beilinson

Que salga la bestia de su cueva,
quiero oler su miedo una vez más.
Cazador detrás de su presa...
animal por animal.
Tuerce la boca, clava el mentón
y sacude su cabeza.
Quiere arrancarle los ojos,
quiere escupirle los pies.
Que se pudra en su infierno!
que reviente en su Babel!
Siete lenguas de serpiente,
cien ojos para arrancar,
se oyen gritos de ultratumba
espantando al animal.
Del otro lado del espejo,
la otra cara del terror.
Otro Prometeo sin fuego,
otro San Jorge y su dragón
se ven tan parecidos,
un espejo entre los dos.

---------------------------------------------------------------------------

Y que la música permanezca allí, al alcance de tus penas más profundas, al roce de tus sentimientos más extraños, esos que te dicen a cada momento que no perteneces a esta tierra y que como castigo a tu insistencia serás condenado a revivir una y mil veces, hasta el fin de tus días, aquella noche de tu muerte, aquellos segundos en los que tu cuerpo se desangraba y vos estabas allí, presente y descarnado, yéndote un poco más con cada latir de tu corazón. El cuchillo bien metido, sin dejar a salvo ninguna vena dentro de ti, tan majestuoso y ancho que acarició de un filo todo tu ser, y vos allí tirado sin entender por qué, tus ojos se inquietan y buscan flotando en el aire alguna explicación, pero tu mente te dice que allí no estará y de a poco te empieza a doler, es un dolor centralizado en tus sienes y en el medio de tu frente. Tus manos sangran sobre tu herida, tiemblan y no tapan nada, su temblar entorpece tu muerte y sólo te ayuda a sufrir más; tu cabeza allí, empezando a doler con más intensidad, ¡y la bendita muerte que no te llega!

Y que se quede la música para decirte y preguntarte si acaso queda alguien ahí, para enloquecerte con su juego de hacerte pensar si algún sobreviviente deambula tras tu sombra y vos ahí, tirado y escondido de nadie, sin querer saberlo. Y la música ahí, más peligrosa que un gatillo reposa en tu mano como si fuese tu soñado calibre 22, no croma por su piel, pero te deshace con sus mareos, te pasea por satélites perceptuales que no conocés y nunca vas a conocer, pero te pasea igual. Los sobrevivientes no aparecieron, sus voces fueron tan sólo un par de murmullos que arrulló la última canción; una brisa limpia el aire y ya no es tan oscura la noche, entonces vos te sonreís ante la posibilidad de que la música te haya dejado renacer otra mañana, con otro cuerpo, otro amor, con otra oportunidad, pero vos sos otro maldito mediocre quemado con leche que ve vacas y no llora, se las quiere comer en revancha inexorable de la primer quemadura... entonces así mi viejo, perdoname que te insista en esto, pero sobrevivir fue lo peor que te pudo pasar, qué querés que te diga....

La música no va a aflojar, y tampoco se va a comer con vos el baile que te trae el mambo de la competencia, entonces no sólo va a verte bailar, entonces te va a hacer bailar... y vas a tener que bailar como no te gusta, como no sabés bailar, al filo de tus noches, de noches en las que al cerrar los ojos nunca dejarás de vivir aquella noche en la que la muerte no te llegó. Estuviste ahí, vas a hablar siempre el idioma de los desafortunados, de los extranjeros de alma perdidos en esta galaxia que se les reveló pero los condenó con una oportunidad.

Y ya no grites, porque no te van a escuchar, y quienes lo hagan no te podrán entender.

Y ya no esperes, porque esperando vas a derretirte a la sombra, lento y despacio, como un pedazo de vacío en manos del olvido.

Y ya no busques más, ¿no ves que sólo hallarás más y más miseria?

Pero fundamentalmente no creas no merecerlo, porque cada vez que lo intentes la música se va a cordar un poquito más de vos...

el árbol del gran bonete - patricio rey

2010-01-16T12:38:00.000-08:00

Su cuchillo de herrero afiló
el Señor en los cielos
(miren lo que este bicho logró
al confiar en sus sueños)

Soy jocker comodín
en la Estrella del Sur.

Sacudido el árbol cayó
un fruto dulce muy raro
tropecé con mis ganglios y ví
que morderlo era caro.

Soy un jocker burlón
de la Estrella del Sur.

Pida lo que usted quiera, Señor
el límite es el cielo, Señor
de un Dios nuevo, mejor hecho
y bajo nuestro pulgar.

¿Volveré a sumergirme, Señor
en este río loco?
¿Tiene usted para mí alguna luz
en esta noche eterna?

Ya me hartó la función
en la Estrella del Sur.

la playa que conocés

2010-01-15T06:18:00.001-08:00

Viste vos qué curioso, se hizo de noche y el último no apagó la luz, por el contrario, encendió un velador más. Dame, dame, dame y tendrás era la consigna por aquellos días de veladores por sol, todos enriquecían la parquedad de aquellos días con algo tan sencillo como simplemente tolerar, sin levantar la voz tolerar.
Alguno probablemente pueda recordar ese camino de regreso a casa, e independientemente de su posibilidad (no nos preocupa eso, pues ni caminar se nos ofrece por aquí) nada va a cambiar. Si se va no vendrá por nosotros, por eso no lo esperamos, las más ansiosos son enviados a conversar con el dios velador, quien como castigo les chamusca las pestañas. Ese ritual dura unos momentos verdaderamente imperdibles, cuatro o cinco desaforados lavando sus culpas en torno al dios velador, quien incandescente les va derritiendo suavemente los párpados; ellos bailan cerrando y abriendo círculos constantes en torno al dios velador. Lo mismo hacen los de más allá, y aquellos del fondo también; y quienes admiramos este espectáculo tenemos por gracia callar, ni reír, ni llorar, ni festejar, ni lamentar, sólo callar; y en ese silencio sólo se oyen los rítmicos saltos de los hombres que ansían su perdón. Callamos sin entender el rol que nos toca ocupar en tamaño ritual, no podemos coincidir en si se nos castiga o se nos valora en aquellos momentos, aunque algunos los hay (los menos) que sostienen que directamente se nos ignora, que es demasiado pretencioso fantasear con la idea de que en un sencillo ritual entre veladores y arrepentidos nosotros importemos quizás más...
Sale el sol por algún lugar y a los veladores se les escurre entre gotas la realidad, los arrepentidos (falsos redimidos e impostores) también pierden a la luz del sol y entre gotas su porción de realidad (son las gotas del sudor que les va calcinando la frente)... El sol calienta suave y desde lejos, como concediendo esos últimos instantes de lucidez antes del final, y en su grandeza cabe no obligarlos a bailar, no obligarlos a pedir perdón, pues no los quiere bailar, pues no los perdonará... entonces les concede esos últimos ratos para que ordenen un poco sus pertenencias porque el viaje al infierno no será corto, será más bien largo...
Pasan los minutos y con ellos los veladores van perdiendo esa capacidad artificial de iluminar, el sol sigue trepando y los falsos redimidos ya no saben que hacer con su quietud, se van quemando y no pueden dejar de ver sus frentes sudar, alguno se cansa y se largá a correr... y corre, y corre... pero no se escapa del sol, él sigue trepando incansable ese cielo sabiendo que va a llegar, pase lo que pase va a llegar...
Pasan minutos que se suman y se hacen horas, y así el sol se acomoda magno en la más alto del cielo azul... Con la frialdad de un cínico o con la paciencia de un justo lo primero que hace es derretir a las nubes que no entendieron que hoy no...
Hecho esto se acomoda un poquito más y empieza el espectáculo... los veladores son chatarra sobre la arena, sus bombitas empiezan una a una a estallar, sus caños se empiezan a derretir, y los mareados de siempre, los falsos redimidos de anoche, se entierran los rostros en esa misma arena escogiendo la asfixia antes que la ira del sol... quien nunca les dijo nada pero les dio a entender todo.

y qué carajo entendés por alma

2010-01-13T13:26:00.001-08:00

Y cómo no iban a enloquecer si tan sólo tenían por dar cariño, si esos ojos llegaban cansados de atravesar lluvias de arena por las noches, si no se necesitaban pero saboreaban lo atrevido de imaginarlo.
Cómo no iban a querer un poco de placer si el mundo había visto desfilar los restos de sus últimas sonrisas, abandonabas todas al gentil recuerdo de alguna foto inmortalizando algo que tampoco fue real...
Él la escuchaba despacito, ella se burlaba de como él la iría a quedar aquella vez; ella siquiera podía presentirlo y entonces se burlaba por largas horas ignorando que también él estaba pudiendo hacerlo, como lo hacía ella, pero también de si, fundamentalmente de si mismo.
Entregados a la buena de la noche no supieron como tolerar un cuerpo sin alma, los refucilos del cielo parecían finales desperdigados en el ambiente que sólo tenían por fortuna elegirlos a ellos sobre al azaroso manto que era la tempestad. Eran conscientes de eso y escogieron agarrarse las manos para que independientemente del final que les toque en gracia aquella noche, los encuentre juntos; la suya tenía un poco más de miedo pero a la vez más convicción, la de él estaba seca pero se prendía fuego por tocar y así fue.
Sospecharon que fuera tal vez como ponerse frente a otro espejo, con tantas o más grietas que las del interior, que tan sólo escupiría bolas de fuego que surcarían la habitación hasta dar derecho en las almas. Lo sospecharon tanto que lo hicieron real, y así pasó... Bolas de fuego iban y venían tocando y quemando cada detalle de la habitación, las palabras se amontonaban en el aire y se apilaban en un universo de sentidos adorables, el mismo del que tanto buscaban escapar, sin éxito verás...
Suponiendo que aquello no haya sido más que algo tan imprudente como el sabor que sólo podía tener una oportunidad, suponiendo que no vieron bien y considerando que aquellos segundos eran bendiciones en comparación con los palos que hasta hace horas les sacudían el alma, se justificaron el pifie argumentándose que necesitaban unos ratos así.

Dijo de aquellos días, tiempo después: "qué locura, era como correr sin saber porqué, sin saber hacia dónde, pero correr sin poder siquiera detener la marcha para poder respirar, pensar, decidir hacia dónde ir... correr y correr como si fuera lo único que lograra mantenernos con vida".

Ella lo miró nueva, como salida del rincón más cálido del infierno, nueva, y casi sin querer sonreír pero no pudiendo evitarlo le cerró un ojo con un beso y le susurró: "qué desesperación mi vida, con decirte que entre tanta angustia sólo recordé tu número y entendí que algo no andaba bien... que algo no debía andar bien."

Pasearon juntos un buen rato, pero un segundo antes de decirse adiós se agradecieron la torpeza de haberse salvado las vidas, el uno al otro, y ese agradecimiento fue tan silencioso, sincero y justo que no hubo que decir más.

que temón ramón

2010-01-12T04:51:00.000-08:00

Adieu! Bye Bye! Aufwiedersehen! - Indio

Llegando al final él cree que la línea se cortó.
-Sexi bomba!
y el chulo Cheche!
Las cuentas... las deudas que entretenía ya pagó.
Se siente en paz... adieu! bye bye!

¡La vio bailar en la barra americana y no dio más!
(no es la Chanchita Rivera quien pierde el dinero de su bar...)

Con juego o si juego él nunca pide un naipe más
-Sexi bomba!
y el chulo Cheche!
Con sus bolas llenas de celulitas cálidas
se siente en paz... adieu! bye bye!
Las últimas aventuras, victorias oscuras de viejos trips.
(Es otro más... prisionero que se toma en serio el juego de amar...)

El pibe que sabe mucho sobre la muerte viste bien

Aufwiedersehen!
con su ropa de plomero, olor a leyenda va a tener...

Se cree un campeón veloz, su cacharro está muy mal!
-Sexi bomba!
y el chulo Cheche!
Ella es dueña de fuerzas de amor... bloody filha da puta!
Se siente en paz... adieu! bye bye!
Vomitando en la cochera, ríe y promete un trago más.
Aufwiedersehen!
Antes de juntar pelusa huye del día, así, sin más.
Solita, llora...

Se siente en paz... y como siempre... adieu! bye bye!

pio pio pio

2010-01-08T06:28:00.000-08:00

Es verte llorar y no entender el porqué, son momentos en los que te miro llorar, llorar y llorar por eternas horas a la vez que paseás esas penas a los golpes entre las paredes de cualquier habitación, y si por caso en lugar de cualquier habitación es el cielo escenario de verte llorar, llorar y llorar, tus penas arrastrás de cara al suelo por la nuca al sol, o a las nubes.
¿Entonces qué pensás que podés entender, entonces dónde irás a meter tantas risas cuando esto acabe y puedas despertar?
A todos nos marea este mundo -y verás que no es ninguna novedad- incompleto de almas y abandonado a la buena de un par de mediocres dueños de todo el poder que ellos mismos se inventaron -verás, también, un claro ejemplo de su mediocridad-. A todos nos marea este mundo y la nube tóxica que se nos vende por aire dentro de él y que puebla las calles de cualquier ciudad, pueblo, e incluso hasta algunas -aunque las menos- aldeas; nube tóxica que envenena poco tras poco, despacito, de un modo imperceptible por las calles de cualquier lugar.

Se trata de un veneno que nos toma los pulmones, nos recorre la sangre, nos sitia el cuerpo, y sólo recién ahí nos mimosea la conciencia para luego ultrajarnos el alma.
Recuerdo que hace algunos años hubiéramos reído bastante ante la ocurrencia de que aquel período crítico de envenenamiento en el ser humano se daba por años de la adolescencia, años en los que revelarse o manifestarse en disconformidad de tal o cual cosa, por insignificante que fuera, tenía -o al menos parecía tener- una importancia vital para esa parte del alma que solía sufrir por las injusticias y que le alcanzaba tan sólo manifestarse para satisfacer al menos una parte de si; y una vez derrotado el humano en ese período de eterna resistencia que es la adolescencia, finalmente acabaría por perder paulatinamente su cuerpo, su conciencia, y su alma en intenciones de la la nube tóxica que puebla cualquier ciudad; ambas (la nube y la ciudad) fieles reflejos del mal sueño de aquellos mediocres que se toman a grandes cucharadas las dosis del poder que ellos mismos se automedican, logrando así una mayor armonía en el caos que quizás alguna noche no los deje dormir.

Hubiéramos reído suficiente con aquello, y nos hubiéramos dispuesto a seguir riendo para encontrar así más explicaciones a tanta mierda que nos cae del cielo, pero hoy es verte llorar y no entender el porqué, si se supone que a tu edad (a tus años de vida) esas penas que te muerden no deberían ser más que fotos pegadas en alguna pared, o papeles escritos guardados en algún cajón. Verte llorar y no hallar el lugar en el que escondiste las risas, porque hacerlo supondría una buena cueva para que escondidos hallemos una buena razón y así escupir de una buena vez todo este veneno; y es entonces que razono que jamás encontraré ese rincón de las risas porque ese rincón básicamente no existe, porque que un lugar así quede entre nosotros y a nuestro alcance supone un riesgo que los mediocres entendieron que no les conviene correr. Entonces entendemos que estos mediocres, consecuentes con sus cálculos del riesgo, han ido pulverizando esos rincones y todas las risas existentes a fuerza de decisiones, haciendo de esos rincones lujosos cultos a su imaginación.

Es verte llorar y alegrarme de eso porque te conozco, y en la medida que llores habrá alguna penita queriendo convertirse en una buena razón -esperanza que nos dirá que algo allí en tu alma nunca se envenenará-.

(Dios en tan poco cortés)

2010-01-05T06:21:00.000-08:00

Fanfarria del Cabrío - Patricio Rey

En el año de la fiebre
por descuido del Señor
llegó el que no tiene tiempo
el diablo más veloz
arrastrando los pies.

Ni cuando robó el fuego
tuvo esa rapidez.
No vino hasta éste mundo
a caerte en gracia a vos.

Le prohibieron la manzana
solo entonces la mordió
la manzana no importaba
nada más la prohibición.

El cuerpo del delito
se esconde en su corazón
Luzbelito está creído
que fué él que nació en Belén.

Demonio de lengua de oro
(Dios en tan poco cortés)
llegó y pateó la Caja de los Truenos
y sonrió...

2009

2009-12-27T10:16:00.000-08:00

y en días te vas a la reputísima madre que te re mil parió, y en días te tapo con brea dentro de mi imaginación, y en días el viento soplará para mi (como en aquellos días), y en días estarás muerto para siempre de verdad, o no serás -con suerte- otra cosa que un mal recuerdo arrumbado en algún cajón, y en días no serás sino el espanto hecho trizas, el dolor hecho hielo, en días no podrás otra cosa que derretirte despacito, agónicamente te irás yendo de esta vida y de tantísimas otras. Pero a dónde sea que vayas, no te olvides que de ser por mi, tu destino hubiera sido la reputísima madre que te re mil parió, hijueputa.

y cómo no detestarte así sorete, si vos sabés bien porqué, la concha de tu madre.

si, con odio, con odio de libertad si es que es posible. Con odio de guitarras y bajos, de letras y bailes, con odio de verdad, ese que sabés nos has empujado a sentir.

te vas y no puedo pensar en algo mejor, por más que lo intente estás tan prendido en mi alma que no puedo pensar en otra cosa que en verte ir derechito a la reputísima madre que te re mil parió, y ahí, recién ahí, vas a entender lo feo que te moviste para toda la eternidad.

chau, no merecés ni una palabra más.

o tal vez si, sólo una cosa más, que te prepares, porque los años pares son los mejores.
--

una linda canción para no vernos las caras hasta que aprendamos a sonreír

No se entiende el menú
pero la salsa abunda.
Soy un gourmet que huele eternamente mal.
Viejas compotas que no dan respiro
al caníbal que hay en mi
(que no es bien recibido en un banquete así).

Se amasan las fortunas, se cargan los bolsillos
de presa seca, de oro falso de vermouth.
Me acaban el cerebro a mordiscos,
bebiendo el jugo de mi corazón
y me cuentan cuentos al ir a dormir.

A un cordero de mi estilo
a un caníbal de mi estilo.

Voy al Coliseo a prenderme fuego
(mi racha de novato nunca cambiará).
¡Por favor! que el adiós no se alargue
me cansé de tanto esperar...
cuando el fuego crezca quiero estar allí.

Un cordero de mi estilo
a un canííbal de mi estilo.

Las increíbles andanzas del Capitán Buscapina en Cybersiberia

2009-12-26T07:36:00.000-08:00

Rey Garufa!
Mientras Walter invade nuestra fiesta
el Capitán Buscapina salda deudas.
Sentado en bolas, watcheando la tele
donde se matan hoy, el pincha y los canallas.
ey! ey! eh.

Walter invade la Tierra!!
Dandy border! Dandy domino! oh-oh

Su princesita, ay!, se transformó en sapito
y sus minutos de gloria no aparecen.
Así, el fiestero Rey Garufa viaja solo
y vaga con su corazón entre las manos.
eh-eh-eh!

Walter invade la Tierra!!
Dandy border! Dandy domino!

Es amo de resacas
surfeando avalanchas
(sabe que la vida es corta).

Abróchense los cinturones mis queridos!
ante el mejor campeón de amor, el psicohéroe
que en el Casino Argentina
se devora a Comboman
con su bocado - maravilla
Ñam! ñam! eh! - eh!

Walter invade la tierra!
Dandy border! Dandy domino!

No es perita en dulce
es farándula de clones
super - Walter "guaterproof"

un desconocido más, uno más.

2009-12-20T17:42:00.000-08:00

mientras haya murga habrá dónde reír,

mientras floten esos trapos habrá porqué cantar,
y cuando más firme se nos venga la noche, más aún resplandecerán esos colores,
será que mientras existan almas vacías las murgas no desaparecerán.

podrás reír, bailar y cantar sin preguntar con quién,
no verán de la tristeza en tus ojos sino el motivo que te trajo hasta aquí,
no sanarán tu mente, no lo esperes, tan sólo te acompañarán
bombos, platillos y eternidad,
lentejuelas, colores y carnaval…

Almagro que a tus pies nace mi vida,
y que alegría ver que siempre habrá un más arriba,
almagro tus demonios son respetuosos,
y tus santos nos son de este barrio,
¡Ay almagro, qué colores tus banderas!
almagro que sonrisas tus muchachas,
almagro que misteriosos esos coros con los que te andás por las noches,
pero mientras nos quede la murga con sus bailes, almagro, todo siempre irá bien.

Qué esconden almagro tus miradas nunca lo cuentes,
que se entere quien te quiera conocer…

y bailá, bailá siempre almagro, con o sin música vos bailá igual…
y quemá, almagro vos siempre quemá, con o sin gorra vos quemá igual…

y qué colores son esos almagro, que a dónde sea que vayas los vas a llevar,
porque vos almagro, vos si que sos de verdad…

y cada tanto vos anotá algún teléfono...
y acordate que siempre nos vamos a encontrar,
y eso almagro vos lo sabés, porque sos un lugar,
y no lo digo yo, y no lo decís vos, eso nos lo dice caminar, animarse a caminar.

música constante y eterna -

2009-12-15T06:21:00.000-08:00

... pan panarara-ram ... - y así -

Calle oscura.

La música acá, en mi cabeza sonando única, como nadie nunca la imaginó.

Dejo pasar algunos automóviles y fusilo con la mirada al que no permito avanzar.

No enciendo ningún cigarro aunque mis movimientos fantaseen con hacerlo.

Me pierdo por caminos repetidos, ilustrados todos en un mismo cuento de terror.

Siento miedo y entonces sonrío.

Me protegen mis manos y sus golpes constantes sobre mi pecho, como intentando perpetuar este ritmo que me hace mover, que me quiere ver bailar.

Te veo entre las sombras y mi rostro te parece familiar, entonces alimentamos nuestro pasado con aquellas palabras que nunca logramos anotar.

La calle es cada vez menos oscura, pero la luz porta el color de la oscuridad; nos detenemos un instante, te distraés y me vuelvo a escapar.

No existe música más sincera sobre este planeta que aquella que no nos permiten oír.

Te hallo en cada espejo y te cuento que aprendí a silbar esos sonidos que se me ocurren, y vos adivinás que también puedo protegerme del mundo reproduciéndolos con mis palmas sobre mi pecho.

Quizás exista algo de terror en este camino que me toca caminar, y probablemente sean nuestras elecciones las que jamás puedan estar orientadas a un mundo mejor...

Siempre que me pongo así me cerrás los ojos invitándome a fantasear, y paseamos por paraísos lógicos de los cuales nunca querría salir, son senderos sembrados de explicaciones, estrategias y motivos que tal vez nos puedan servir. Verás cuánto más fácil sería que puedas ayudarme a entrar.

En vano me recorro océanos de palabras y personas, en vano salgo a la calle si no cuento ni con tiempo ni con fuerzas para caminarla, en vano tengo ciudades si la gente aún se desvive en falsos orgasmos de buen ciudadano, en vano tengo un par de ojos si todos los demás no me dicen nada, si los míos no aprendieron ni a hablar, en vano tenemos relojes con agujas color oro si el tiempo nos fracciones el alma y no lo podemos evitar, en vano colecciono espejos si en definitiva entiendo que cuando en ellos te busco no encuentro a otro que a mi, en vano festejo tus pasos si no los puedo caminar.

La música sigue y sigue... no nos obedece para nada, nos trata como si fuésemos pacientes de este lugar.

Me doy cuenta pero ignoro que una noche me sugeriste que lo vuelva a hacer, entonces ¡vaya sorpresa!, te encuentro acomodando mi pasado con las mismas manos con las que has podido derribar el tuyo.

Te sonrío desprevenido y te ocultás para siempre debajo de la tenebrosa noche, ignorando tal vez que quien manda ahí de a poco se va acercando más y más a mí.

Seré ese torpe por siempre, por no saberte seguir.

Ahí están como siempre los espejos, de nuevo para burlarse un poco más de mí, pero fundamentalmente de mí.

hielasangre - la renga

2009-12-11T13:55:00.000-08:00

Un paso atrás, un paso atrás
No me toques...
Un paso atrás, un paso atrás
No me toques...
Un paso atrás, un paso atrás
Más, más, más,
No me toques...
Hielasangre en el infierno,
Hielasangre en el infierno,
No me toques...
Salva el daño que provocas
Salva al dueño de tu sombra
No me toques...
Un paso tras, más, más, más!
Un paso atrás, más, más, más!
Saca tu mano de mi alma
Saca tu sueño de mi almohada
No me toques...
Vuelve al sitio donde estabas
Deja tu puerta bien cerrada
No me toques...
Un paso tras, más, más, más!
Un paso atrás, más, más, más!
Un paso tras, más, más, más!
Un paso atrás, más, más, más!
Hielasangre en el infierno
Hielasangre en el infierno
No me toques...
Un paso tras, más, más, más!
Un paso atrás, más, más, más!

asilo en tu corazón - spinetta

2009-12-09T05:36:00.000-08:00

Un rumor adormece toda marea en mí
y a la vez yo te grito sin poderte gritar
mientras tanto alguien nos prejuzga
sin ninguna razón
piedra sobre piedra, nada importa ya.

Oh! mi amor yo te choco debilmente
bajo un sol de mañana desesperada
y me veo partir
soy un barco que se hace a la mar
y en todo retorno un cambio nacerá.

Y en tu nombre
yo brindo en la nada vestido de gris
en tu nombre
me quito las llamas de un cuerpo que fuí
en tu nombre
habrá que seguir y seguir y seguir
y seguir pidiendo por siempre
un asilo en tu corazón.

Sólo amar
sólo amar hasta perder la noción
y así doblar
por esta esquina que confluye hacia el sur
que es como un espejo
espejo que marcó las lágrimas de hoy
y en todo retorno un cambio nacerá.

Y en tu nombre
yo brindo en la nada vestido de gris
en tu nombre
me quito las llamas de un cuerpo que fuí
en tu nombre
habrá que seguir y seguir y seguir
y seguir pidiendo por siempre
un asilo en tu corazón.

eso no me arregla a mi

2009-12-05T09:32:00.000-08:00

---

qué mira tu ojo más atento?
da cuenta acaso de la fiera que vive acá?
o te muestra las cosas que crees lo van a hacer todo tan especial?
si viene la lluvia,
rajá para el fondo y desenpolvá tu astucia,
sabés que varios se sintieron capaces y no pudieron con eso
por eso movete más rápido
que la fiera esta se viste despacio pero no le va a errar...

y que mira tu ojo más distríado?
sabe acaso de ideas de colores novedosos?
se ha perdido en alguna fiesta de nunca acabar?
se ha comido el cuento del lobito disfrazado?
o te lleva derechito al volcán?
sabés que varios han visto con esos ojos y que hace solo tiempo reían de vos
pero no pudiste con enfrentarlos, se te hizo tarde para eso
elegiste como eligen todos, pertenecer.

---

Tarde, pero me acuerdo quién sos…
Tras revolver con nostalgia el fuego pude verme y acordarme, no tan tarde, quién sos.
Puedo soportar el calor y ver en las llamas tu rostro, y entonces creo que puedo recordar quién sos.
Recorro mi pasado aterrorizado, lo comparo con el tuyo y recién ahí logro recordar quién sos.
Puedo bañar mi alma en llantos y allí encontrar a la tuya para recordar que no me olvido quién sos…
Se asoma la luna despacio, la miro con vergüenza y veo algo más que brillo; entonces entiendo que ya sé qué sos…
Se me escurren las palabras cuando intento describirte, entonces cierro mis ojos y vos me acariciás y me contás que no puedo olvidarme quién sos…
Veo hacia atrás que los puentes siguen intactos esperando por mí, pero elijo no volver porque sé quién sos…
Han habido enfermedades fieras en el medio y jamás he vestido de negro porque sé quién soy.
Puedo ver con facilidad las marcas de mis golpes en tu sombra, entonces me espanto de no haber recordado en su momento quién sos.
Te escucho la risa antes que venga el viento, como anunciándolo, y agradezco tal vez a alguien más el haber podido recordar (¡no tan tarde!) quién sos.
Me atemoriza que mañana no llegue, pues hoy me di cuenta que no puedo no recordar para toda la vida quién sos.
La tierra, el sol y el cielo han convenido enseñarme con que ojo se mira mejor las almas que andan desfilando alrededor, y no veo otra cosa que no seas vos.
Son los pasos que han estado y no están los que me dicen cosas de vos…
Te mentí, me acuerdo siempre quién sos.

eso no me arregla

2009-12-03T07:02:00.000-08:00

Te he vuelto a encontrar cara de buena fortuna, te he visto pedirte un regreso pero ten calma que ésta va por vos.

Se inmolan manos sobre tambores, los ojos se sienten listos y el mundo se comienza a desnudar. El invierno no sólo trae frío y desconsuelo, sino además un pasaje de ida para este tren que recorre estaciones de miseria a lo largo de toda la ciudad.
¿Has visto en el viento algo que desearías ocultar detrás del sol? Pues será esta tu hora, verás que lo que matas tarde o temprano se toma la molestia y te lo viene a cobrar.

Bajás a la fuerza, rodando y simulando el baile. Ellos están ahí y no se detienen, tocan y tocando encienden toda la tierra a sus pies; saltan, se agitan y ya no son sólo ellos, somos todos quienes nos quemamos allí. No se detienen, buscan confundir a los demonios que pueblan este lugar.
y así van... los oyes gritar y reír por encima del fuego, el ritmo esclaviza al tiempo y vos, cara a cara, tenés miedo de descubrir quién es quién...

El fuego da sólo humo y las ideas van trazando en el aire delicadas piruetas, muy bonitas por cierto. El fuego quema y te invita a esta fiesta en la que no teme ningún mortal, se te arruga la expresión y dudas si aceptar o no.

¡Arriba, arriba, ciegos los ojos pero atento el corazón!

que podría ser peor

2009-11-26T18:29:00.000-08:00

- ¡Derechitos y en fila por favor! ¡No!, no miren a los costados. ¡Derechitos dije!
- ¿...así esta bien?
- Casi. A ver vos, lucí un poco más esa carita de despreocupado... Ahí va queriendo, bien. Vos, ¿sos sordo?, dije que no miren a los costados... ¿En qué idioma hablo yo..? Ah... así si me gusta.

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Tarde o temprano (tic, tac, tic, tac, tic, tac, tic, tac... pum) caés.
¡Enhorabuena la libertad, viva la caída libre! Uno tras otro y siempre otro tras uno, como si tratase de una persecución sin sentido, absurda, irritante, ociosa, enervante, algo así como el mal humor de un cumpleañero en pleno festejo. ¿Qué hacer? Irse.

si ese perro sigue allí

2009-11-25T06:22:00.000-08:00

No los querías mirar a los ojos. Temías que alguno pudiera reconocerte.
No tenías permiso para andar esos caminos, y sin embargo los asfaltaste haciendo de ellos exitosas carreteras. Todos parecían admirarte a la vez que los más próximos se estrangulaban las sonrisas queriendo lucirlas aún más apetecibles a tu luz.
Vos no mirabas a los ojos, sabías como nadie que aquello no era nada conveniente si lo que deseabas era huir.
No existía nadie que conozca la historia, y vos también sabías eso; habías recorrido cada rincón de este planeta y tus manos aún no lograban sostener otra alma, otra vez. No mirabas a los ojos para no dejar huellas, para no dar pistas, y entonces los arlequines se confundían eternamente y bailaban sin saber bien para quién. Te divertía en principio el juego, y a decir verdad a todos entusiasmaba la posibilidad de poder alcanzarte (aunque nunca pudieran ver que aquello fuera realmente imposible). Y así ese circo fue recorriendo cada vez más pueblos hasta que estos fueron cada vez más parecidos los unos con los otros, circunstancia que te llevó a fantasear con las ciudades, las mismas fueron novedosas durante unos meses, y con el tiempo no hubo nada que ocultar, entendías como nadie que era hora de ir un poco más allá... ("aunque el planeta termine en un círculo y el final es en donde partí")

Y qué decir de después, si pasaron los días unos tras otros, imperceptibles como los autos que sacan chispas en tu carretera, así de veloces, unos tras otros.
Dónde ir dejó de ser un misterio encantador y empezó a transformarse en una preocupación cada vez más seria, entendías que la vida del lujurioso viajante perseguido por un séquito de arlequines de falsas sonrisas y sistemáticos bailes no era el final más preciado por estos lados, tu corazón empezaba a acribillarte despacito como reprochando tanto descuido, tanta mentada sensación... y vos empezabas a notar eso, y de a poquito empezaste a no bancar eso.

Y así fue, como siempre suele ser. Imperceptible.

cómo no sentirme así...

2009-11-23T18:11:00.000-08:00

La ruta fue fiebre y locura bajo las ruedas de cualquier rodado, de todos los rodados.
El sol calentaba los vidrios y la gloria amenazaba con llegar, con ser. La nada, huérfana, iba quedando y muriendo detrás, cada vez más lejos, en el centro de cualquier ciudad.

Tipos nuevos y viejos, eternos pacientes sin enfermedad, más o menos marginados, no éramos, pues, más que sombras queriendo existir, queriendo bailar alegres (y a oscuras) aquellos tangos heroicos que todo lo que tocan logran incendiar.

Tala - Julio Cortázar

2009-11-16T04:44:00.000-08:00

El árbol fue una mano cazadora de nubes

vanamente tendida contra el día lejano;

le andaban por los dedos lagartos minuciosos

buscando entre las hojas un obscuro recuerdo.

Los tiraron con hachas y le abrieron el pecho

con ganchos y canciones y saliva en las manos;

la copa descansaba con la oreja en el suelo

envuelta en su llovizna de sapitos morados.

Fue el pino, fue el ombú, fuel el violeta eucalipto,

el álamo de leche y el dolorido sauce.

Los pasaban de noche por la sierra y el hacha

para burlar las aves y el recuento del bosque.

(En el hueco del aire restaban mariposas

buscando infatigables el lugar de las hojas;

cuántos días anduvo dolido el saltamontes

y anidaron los pájaros en la imagen ausente.)

y que la sigan chupando, todo el verano

2009-11-09T15:58:00.000-08:00

“Como si fuera tan sencillo”, pensó al instante de encontrarse de rodillas en el mundo. Sonrió con educación y abriendo sus ojos de un modo eléctrico abandonó ese sueño para siempre. Su reloj había muerto hace segundos, y su cara ya volvía a nacer tras una nueva lavada matinal, cepillo en mano, jabón al hombro, la pasta dental decorando todo el lavatorio, y por primera vez en meses el espejo lo saludaba con una sonrisa. Sólo entonces supo que de aquella explosión sólo quedaba un prolijo museo a la memoria. Sólo entonces sacudió su furia entre carcajadas a nadie, o al techo quizás, ese techo opresor que tantas veces lo quiso matar, ese techo maldito que por esas horas caía rendido por la vergüenza de verlo renacer.

Oye cómo grita esa voz hermano, oye como araña el espanto esa voz hermano, oye; oye como canta esa voz y dime, hermano, que no hay algo en este mundo que tenga sentido sin el alcance de esa voz.

Es recopilar sueños y jugar a configurar historias el pasatiempo preferido cuando debe sortear sus mañanas sobre vagones. Nunca falta una ventana al filo de sus ojos, y siente entonces que ha recuperado ese entusiasmo que le producía mirar. Se le caen las sonrisas con los tropiezos que nunca faltan en sus caminos, y se encienden sus ojos cuando son otros quienes vienes por él, como aparecidos de un destino que no existe y sin embargo se empecina por hacerse notar... “que casualidad” se dirá alguna vez, pero sólo al principió, pues más tarde aprenderá a convivir con esa hermosa sensación.

Hay días que naufraga a la deriva, solo, yaciendo sobre esa balsa que baila bien pagada al mar, con un suave erotismo. Sus palmas miran al sol como agradeciendo los que sus ojos cerrados no están pudiendo ver, esta de cara al cielo, recibiendo la fuerza que tanto buscó y un buen día (“que casualidad”, dirá) encontró. Sus uñas ya no se mueren y el dolor no es más ese fiero puñal que cada mañana se aferra a su corazón; duerme cuando quiere y si quiere se queda despierto para ver un maldito amanecer, o dos, o tres, pero nunca más de tres.

Como si fuera tan sencillo, se dice y se despierta asustado. Nadie lo mira pero se siente aterrado.

Nadie camina y sin embargo hay pasos, se acercan, se alejan, se detienen, saltan, bailan, ¡corren!, pero se detienen, siempre se detienen cuando él empieza a reír, y cómo ríe... Se ríe tanto que su perro también se tienta, y juntos se cagan de risa toda la tarde. El perro no toma mate pero se come sus buenos bizcochos, entonces él lo entiende y le sirve cada tanto un poco más de agua. Él admira a su perro cuando éste se caga en los diarios, algunas veces, incluso, él toma un poco de más y también se anima a cagarse en los diarios, y se caga en Clarín, y se caga en La Nación, pero básicamente se caga en Clarín, y su perro lo mira, serio al principio y sincero después, como contento...

Los días de asado son los mejores, un par de vinos, unas cuantas canciones, unas piturreadas populares y muchos perros para entrarle a los huesos. Algún que otro bandido se rinde boca arriba sobre el océano que vive dentro de la pelopincho; otro, seguramente de cara al espejo, ensaya las sonrisas para conquistar alguna dama por la noche, pues planea salir de fugitivo por los bares y ciertamente así será. Hay al menos 3 en la terraza, se ríen tanto que finalmente se ríen de olvidar el porqué reían; los perros se la pasan corriendo de aquí para allá, bailan entre las sillas, sin tocarlas siquiera, como si ese fuese el juego.

Cae el sol, alguno alumbra unos mates, otros prefieren naufragar y ya son varios lo que hacen un limbo de la pelopincho; de cara al sol son todos felices: ellos, los perros, las brazas, las birras, los mates, las tucas, las plantas y la pelopincho.

Todo ocurrió en paz, sin bombardeos ni tiranos, sin envidias ni hombres insanos, sin muertos y sin esclavos, sin dueños ni empleados. Todo ocurrió en paz, como debía ser, en horas de la tarde, esas horas en las que el sol no quema pero calienta, esas horas en las todos admiramos con alegría aquella planta de mentas, y aquella otra de lujuriosas figuras, y aquella de inflados tomates, y aquella otra de extraño sabor.

Todo ocurrió ante personas, entre hermanos, seres que entendieron que el tiempo no es otra cosa que uno, que nace, crece, se muere y se va; que el resto siempre queda, cada uno con su tiempo individual. Tipos que saben que el paso del tiempo no es otra cosa que el andar, siempre derecho y hacia adelante, siempre dispuestos a morir, pues hacia allá vamos, más o menos convencidos, pero hacia allá vamos. Entonces el tiempo no fue para ellos otra cosa que ellos mismos, y así pudieron detenerlo y mirarlo, adelantarlo y disfrutarlo, sin ninguna culpa, sin ningún reproche, sin ningún reto, sin ninguna orden. Así se vieron a los ojos y así no lo olvidaron nunca más.

Nunca falta uno diciendo que quiere ir un poco más allá, a la vez que se lamenta por no tener el tiempo suficiente, entonces, ese escuadrón de héroes que ahora son esos que antes eran una bandada de pavos rotos y fisuras se encarga de invitarlo a entender, por las buenas casi siempre, aunque a veces por las malas, de lo equivocado que se está si se imagina al tiempo por fuera de nosotros, como aquello a lo que inexorablemente estamos sujetos en un ciego e inmutable devenir, y que nada podremos hacer para alterarlo si no en contados fines de semana... y ahí, si se permite la expresión, esa banda de héroes con trajes de humo y caras a toda sonrisa, se encargan de decirle, al ahora redimido, que, en líneas genereales, no ha sido otro que un pelotudo, un soberano pelotudo.

brilla (shine) - las pelotas

2009-11-09T13:42:00.000-08:00

Acariciando el suelo
todo se acaba de derrumbar
ya no te puedo ver
decime dónde estás
ya no te puedo ver
decime dónde vas.

mirando al mundo alrededor

diciendo todo es diversión
shine ! shine ! shine ! shine !

y ahora estás pintando
toda tu cara para cambiar
ya no te puedo ver
decime dónde estas
ya no te puedo ver
decime dónde vas.

mirando al mundo alrededor
diciendo todo es diversión

shine ! shine ! shine ! shine !

A tu lado - La Renga

2009-11-04T07:38:00.000-08:00

Pobreza en los estómagos
Más pobreza en la cabeza
No queda nada a salvo de este gran error
El mundo sigue así
Tan terrible y abrumado
Que sentirte a mi lado me hará mucho mejor
Saltemos este muro y desaparezcamos

No, no da refugio el cielo,
En una noche como hoy, de fuego,
Vaga tu alma en celo
En su trampa el cazador sereno va a estar esperándote

En esta soledad,
La que asila a tanta gente
El que salve su vida, la perderá
El mundo tan feliz, a su mal me ha acostumbrado
Que sentirme a tu lado me hará mucho mejor
Saltemos este muro y desaparezcamos, en un lugar seguro dejaremos el dolor.

No, no da refugio el cielo,
En una noche como hoy, de fuego,
Vaga tu alma en celo
En su trampa el cazador sereno va a estar esperándote

Al fin seremos todos,
Después que sólo seas uno,
Es un arte muy difícil cuando domina el temor
El mundo tan hostil, nos lleva decapitados
Que sentirte a mi lado me hará mucho mejor
Saltemos este absurdo y desaparezcamos
En un lugar seguro dejaremos el dolor.

No, no da refugio el cielo,
En una noche como hoy, de fuego,
Vaga tu alma en celo
En su trampa el cazador sereno va a estar esperándote

que son las que te quieren dar...

2009-10-31T18:45:00.000-07:00

Juan tenía ganas de ponerse esta vida al hombro, y aunque en ocasiones no pudiera con sus pasos, no se podía permitir que el cielo no fuera suyo. Jamás hubiese podido pensar en abandonar este juego antes que se escape su nube, tal vez este capricho tozudo motivó en él la sucesión de peripecias que dan origen a las historias que nunca podrán olvidarse por estas calles cada vez más sombrías y agobiadas de hormigón…

Los veranos se extinguían cada vez más rápido en su mente, los ritmos del tambor todavía sonaban en su cabeza cuando no tenía en qué pensar, y a decir verdad es completamente entendible que esta sonoridad le haya salvado el alma en más de una oportunidad, cuando el humo pedía a gritos una muerte más, cuando todo indicaba que no sería sino otro esclavo para afilar el carnaval.

Tras los fuegos, donde nos descarrilábamos felices y sordos de tanta libertad, solíamos maldecir al cielo que no nos iba a encontrar dentro de él, protestábamos como asnos, decíamos que el mundo no podía ser así, que al menos nosotros no lo íbamos a permitir, nuestros ojos se lo creían, no nos podemos culpar si después de todo era mucho más fácil estar en ese lugar que de pie y mutilado de respirar…

Las noches y los días nunca dejaron de ser acontecimientos que no se podían evitar, las unas traían el inefable sueño con la promesa de que pronto se volvería a empezar, con la mentira de que con cerrar los ojos estaríamos menos tiempo en este lugar. Los otros llegaban espantosos, con toda la furia del río sobre nuestros hombros, con mugre en el aire y fuego tras las antenas… han sido demasiados ya las unas y los otros, ninguno lograba cumplir el sueño de abrir los ojos para despertar ni de apagar el alma para descansar; cerrarlos era soñar, ver el mundo puertas adentro, donde no llega entera toda la maldad, era alucinar un espacio desordenado que nos albergase, felices y de colores dentro de él; despertar era derrumbarse ante la imposibilidad, intentar encontrar algún camino capaz de derrumbar la aparente irrealidad que movilizaba al alma por las noches, despertar era eso, perder el sueño bruscamente en manos de alguien al que nunca podemos verle la cara, tan sólo sentimos sus dedos, despertar es despertar.

Las tragedias enmarcadas en esta aparente realidad en la que Juan se desenvolvía no podían ser sino otra cosa que la fatalidad que signaba su suerte, la tuya y la mía.

Todavía no se anima a recopilar todo lo andado, a envolver en el papel más grande todo lo que prometió (y lo que se le prometió), no ve que el futuro llegó incluso antes que él, no puede entender que el tiempo ya existía antes de que el pudiera odiarlo por primera vez…

-No entendemos nada compañeros,... ¿te pusiste a pensar cuánto más tibio es el fuego si tan solo aprendemos a bailar sobre las llamas?, ¿razonaste cuánto más sabroso puede ser el infierno si aprendemos a vivir como hermanos en él…?

-Estate atento, tené en cuenta que hay almas que ya no se rompen, no te vayas a olvidar, por el amor de algún dios, que hay manos que desde hace tiempo encontraron algún tipo aparente de felicidad. No vayas tan ligero, abrí los ojos de cara al vendaval y vas a darte cuenta que la cabeza es el músculo más fácil de extorsionar, lo vamos aprendiendo con los aires de la ciudad. La felicidad no viene hecha de alegría y lo golpes nos fueron enseñando que el dolor no iba a desaparecer… Hoy estás casi libre, el fuego bajo tus pies te sienta bien, pero recordá que las aguas ya inundaron unas cuantas veces lo que de fogoso le quedaba al carnaval…

-Estarás penando en algún final completamente diferente al que todavía en noches sueño para mí. Quizás el error sea no poder dejar de hacerlo, probablemente me coma el caramelo más masticado por todos aquí, pero no me mires como si fuese fácil no hacerlo, vos también naciste acá y tuviste que jugarte la vida en cada esquina, en cada estrella que viste salir, en cada traición que tuviste que perdonar… A mi ni me vas a venir a decir que la raza nació condenada por una simple arbitrariedad, a mi no me vas a decir que esta es la realidad, a mi no me vas hacer creer que lo veo es lo que hay, si cuando cierro los ojos puedo vernos a todos en otro lugar, si cuando los abro el humo se me prende en el alma como si no me reconociese, como si ya no tuviese intensiones de conquistar, de simular, se me prendé como fiera en el cuello, amenaza con no dejarnos respirar, ¿y nadie dice nada… y nadie ve nada?... a mí no me vas a convencer de que esto es vivir y lo otro es soñar…

-No podes ver que de a poco estás jugando a ser uno más, la libertad se pinta sobre lienzos que todavía no has podido imaginar, y vos te ensangrentás los ojos hablando de arbitrariedad.

Cuando el cielo aún no cabía en él, cuando todavía era conciente de sí y se dejaba ver alguien más lo vió, y ese alguien tenía la suficiente paciencia como esperar miles de años con tal de tenerlo sólo para él, ese alguien nos metió tierra en los ojos y nos fue obstruyendo la claridad de su resplandor, ese alguien tuvo la idea de quererlo para sí, y como el mundo sólo conoce de un tipo de ambiciones no es difícil imaginarse que el tipo -como era de esperar- no paró, y no sólo eso, sino que no se detendrá hasta que el cielo sea sólo de él…

Sos conciente de la muerte, de la vida y de mucho más, te animás a abrir los ojos cuando despertás… ¿pero qué ves?, ¿pero qué hay de realidad?... solamente hablás de arbitrariedad como si todos pudiésemos algún día patear al mundo para otra lugar…

No lo veas como tan solo un acto de desigualdad que vamos a poder cambiar con solo verlo, porque si bien existe no es el problema la desigualdad, es el fín. La maldad se nos plantó en la esquina y nadie la va a poder mover,… es el sueño que vivimos, el sueño del que soñó el cielo para si mismo, incluso a costa de vernos morir, concientes y felices de vernos morir, comiendo los caramelos más ricos y masticados por esta ciudad, cocinando en horas el carnaval, buscando plegarias que nos hagan llegar con un poco más de claridad… ¿Qué importa el precio si el va querer que nosotros lo podamos comprar?

Feliz carnaval.

Luzbelito y las sirenas - Patricio Rey

2009-10-30T06:56:00.000-07:00

Luzbelito sabe que su destino es de soledad
vé también que los demás
se dan cuentan de la risa que le dá
Ay! Ay! Ay! que risa le dá
Ay! Ay! Ay! que risa le dá

-Un par de culos va a patear
de los que le juran más lealtad
y llorará su corazón
como un nazareno del Cuzco
Ay! Ay! Ay! ésa lágrima!
Ay! Ay! Ay! que risa le dá!

-La vida sin problemas es matar el tiempo a lo bobo
si un dios bobeta -Bim bum bam!
toca tu roncanrol lacrimógeno
Ay! Ay! Ay! ésa lágrima!
Ay! Ay! Ay! que risa le dá!

-Estos ojos...de quién son?
de quién son mis deseos de hoy?
y éste insomnio de quién es?
(Luzbelito pregunta una y otra vez...)
Ay! Ay! Ay! mis deseos de hoy...
Ay! Ay! Ay! mis deseos de hoy...

¿quÉ hacelgA, Mike?

2009-10-28T04:52:00.000-07:00

Tu rostro sobre un poste, sobre un poste que le pone cuerpo a tu siniestra e inaccesible humanidad.

Tu cara sonríe, ¡y ay, cómo nos gusta verla!; el poste no sonríe, verás que ni luz ofrece, que sólo existe para ponerle un distinguido cuerpo a tu humanidad, hecha de papel (y promesas).
-quizás sean los aires de Iruya, quizás no se trate de nadie en particular, de nadie en especial-
Solamente pajaritos, algunos, incluso, hasta van aprendiendo a cómo reír de vos; otros, los más, en sus cantos juran que pronto van a escapar.

-

Por aquel entonces su alma andaba despoblada, víctima quizás del más cruel desalojo, o enterada al menos de que algún embustero ya había diseñado su firma peor, esa que sin lugar a dudas dictaminaba de manera ineludible lo que iría a ocurrir.

- ¿Qué viaje te desvela, qué tren te lleva?
- Subí pronto que las papas ya casi están.

La sonrisa inaugura la foto, y el aire envasado lo hará todo mejor, ¡fenomenal, pero que hermética aventura, a prueba de toda naturaleza!
¡Ay!, como quisiera que esto acabe pronto para poder reír cuando me toque contar...

-¿Estás ahí?
- Si, no te preocupes...
- Mirá que se va el sol y va oscurecer, tené cuidado por favor, volvé rápido...
- Mirá que viene la luna y va a oscurecer, haceme el favor y preparate, ¿querés?
- De ninguna manera, ¡cómo se te ocurre una cosa así!
- Bueno, quedate entonces.
- No,... pero...
- Chau.

timbeándose la eternidad

2009-10-24T09:38:00.000-07:00

El hombre eléctrico - Indio Solari

2009-10-23T06:59:00.000-07:00

Soy un perdido eléctrico,
el universo eléctrico,
un multitudinario
perdido y sin identidad.

Cuido mi tubo túnel
con DDT galáctico
y aunque parezca un crimen
el monstruo no me sigue más.

Yo soy... yo soy...
Yo soy nadie.

Y así prosigue el juego
boda de los aliados,
abuelitos perversos
timbeándose la eternidad.

Soy un perdido eléctrico,
el universo eléctrico,
un multitudinario
perdido y sin identidad.

Yo soy.. .yo soy...
Yo soy nadie.

El Charro Chino - Indio Solari

2009-10-22T13:01:00.000-07:00

Conociste un par de estrellas y su ombligo...
Gargarita y el Cadete del Espacio también.
Te derretías por sus vidas, querías disfrutar
de su química milagrosa que te invitaba a bailar...
..."hasta borrar en las bolsillos
la fecha de la guita!"

Parecés embalsamado y no es así
una especie de tarado que el Charro Chino armó.
Qué hace que abandone a su mujer, por fea, un ciego?
tu ganga de morondanga te apartó por no saber...

"Va a hacer bailar esas monedas
hasta borrar sus fechas!"

Ya es tarde, muy tarde, amor... mi amor!
Es tarde, muy tarde, amor... mi amor!

Sabe que en todas esas noches del fin del mundo real
para estar en Dios hay que bailar de amor.
Bueno... que bueno!... aquí llega su tipa y se abre paso
con su remera de Spacedog! Y arden!
"Van a bailar funky-disco!
...hasta aceptar que se hizo tarde".

Mil mierdas!
Ya es tarde, muy tarde, amor... mi amor!

Tuvo esperanzas, soñaba en la Onda Latina (al fin!)
ser la beibi y (iuuj!) así triunfar...
Con comprar algo Armani en Rodeo Drive
y Sony-doggys e ideas locas, locas!... man
Con diabluras de monaguillo
con cuernos y tridente

Y fue tarde, muy tarde, amor... mi amor!

Las tardecitas tan paraguayas en ese viejo Chevrolet
que nos arrastraba en "bingo fuel" por allí
para arreglar con un beso todo, o casi todo... mal
con penas, esas... que son las que te quieren dar.

"y van a frotar esas monedas
hasta borrar todas las fechas!"

..."Ya sé, ya ví que sí...
que ella sigue siendo rubia... pero mi entusiasmo
ya no es el de antes..."

Ya es tarde, muy tarde, amor... mi amor!

"Me lapaso con otras diabluras.
Me gustan tus ojos, me gusta piel y tus mejillas
pero no me gustan tus puntos de vista, amor...
Locos... locos! Locos de amoooor!"

2009-10-20T04:51:00.000-07:00

...de la tarde y zumba feo algún moscón"

2009-10-10T10:59:00.000-07:00

Todo el bloque, Limón, /Nuestra gente, no,

baila y canta, mi Dios! /no quiere escuchar
cumbias y merengues crueles otra vez!
Oh, otra vez!...

estar ahí

2009-10-06T07:04:00.000-07:00

Cuando deciden ver reconocen en el aire pedazos de un futuro inexorable, al menos para ellos.
Larguísimos puentes unen las almas desde los ojos hasta las miradas, son soplos de un aire especial que les cuenta de mañana, de cielos celestes y muchos caminos para andar.
Poco les dice le prensa, mucho menos aún les dice la nacionalidad, pues ellos son parte del tiempo que late al son de sus corazones, con latidos que de tantos y eternos terminan por ser siempre uno, el mismo.
El futuro frente a ellos, a tan sólo un par de decisiones; sus cabezas se rinden exhaustas antes de lograr comprender y ordenar todo en cajones cada vez más novedosos que con el tiempo llamarán memoria.
Se ríen y se seguirán riendo; lo saben, entienden que la tierra es hoy de ellos, porque ellos son hoy de la tierra; y así, sin decirlo pero sabiéndolo, van caminando esos senderos decorados cada vez con más pedazos de futuro.

cuando sea grande

2009-10-04T17:17:00.000-07:00

Mientras Pedrito se volvía caminando, junto a su madre, del colegio, en su cabeza sucedían cosas raras. Su mirada iba tan perdida en el limbo como de costumbre, y su madre, hermosa como pocas, sabía al detalle cuando a Pedrito le venían esas ganas locas de soñar cosas imposibles, de imaginar futuros perfectos y de colores...
Fue así que sonriendo, y mirándolos a los ojos (sin soltar su mano) le dijo:

- ¿Qué pensás Pedrito?

- En cuando sea grande má...

- ¿En cuando seas grande?

- Si má, en cuando sea grande. Pienso qué ser cuando sea grande...

- Mirá vos, ¿y qué pensás ser?

- Futbolista má, cuando sea grande, grande, quiero ser como Martín Palermo.
Quiero ser como ese señor que se tiñe los pelos de amarillo para que todos, todos los defensores, y todos, todos los arqueros que lo ven venir (siempre desde los cielos) se queden mareados al confundirlo con el sol.
Quiero llegar a hacer tantos goles lindos como los de él, si, lindos, ¿sabías má que los goles de ese señor además de muchos son lindos? si má, lindos. Lindos porque no sólo hacen que sus hinchas los griten, sino que además logran que todos los otros se sonrían, por eso son lindos má.
Quiero tener la sonrisa de ese señor má, quiero que mis goles sean goles del pueblo, de esos que nunca se olvidan, de esos que de impensados luego aparecen para dar la vuelta al mundo montados en una nueva historia insólita.
Quiero crecer mucho para ser como él y tener un amigo que se llame Guillermo, ¿te imaginás que lindo un amigo que se llame Guillermo para decirle "el guille? Yo quiero má, quiero también que me tire muchos, muchos centros, tantos como goles quiera hacer, tantos como ganas tenga el pueblo de gritar.
Quiero algún día jugar un partido y que me dejen el ojo en compota, todo negro y todo roto, tanto que quede al borde del espanto; y en ese partido errar dos penales, y tras haberlos errado, quiero pedir patear el tercero, sí, y errarlo má; quiero errar ese tercer penal para poder tener el alma tranquila, quiero tener ese coraje má, esas ganas de no rendirme y de siempre ir por más, sin importarme nada, má.
Después quiero que algún técnico brabucón con cara de mucho asado y mucho vino se burle de mi incapacidad física de jugar un partido de fútbol días antes de tener que jugar mi equipo frente al de él, quiero además que ese partido sea uno de esos partidos inolvidables, de los que sólo Boca y River pueden jugar, por ejemplo, en cuartos de final de una Copa Libertadores, ¡Ay, cómo lo imagino má!, y quiero entrar y parecer una momia, un paralítico, quiero entrar y ver en ellos el rostro del miedo, o al menos del respeto... ¿y sabés que más quiero ese día má? ¡Hacer un gol quiero, hacer un golazo y dejarlos afuera del torneo! Y quiero gritar mucho ese gol má, y quiero llorar después de hacer ese gol, y quiero que ese tipo con olor a mucho asado y mucho vino quiera cortarse la lengua con una rodaja de pan lactal por haberse reído de mi.
Y ya que estamos má, quiero hacer goles de mitad de cancha, quiero hacerlos de rebote, de tijera, de chilena, de cabeza, de taco, con la espalda, con las manos, con la panza, con la cola; quiero hacer dos goles en una final del mundo má, en esas finales que se juegan en japón, para que todos los japoneses se queden más pálidos que todos los flashes que escupen sus camaritas digitales... Quiero ser el tipo que más goles haga en la historia del club más grande de mi país, pero quiero ser hincha de otro club má, y que pese a eso me saluden propios y ajenos, quiero jugar una final contra el equipo del que sea hincha, y dejar todo por los colores que defienda, independientemente de que los de enfrente sean los que amo, y quiero má, si no es mucho pedir, que mi equipo pierda ese partido, para que el otro, el de mis amores, sea campeón... ¡y verlo má, verlo desde adentro de la cancha, imaginate!
Quiero muchísimas cosas más, má, qué se yo, muchas... por ejemplo, lesionarme muchas veces, que todos me den por muerto, para volver y para resucitar todas las veces que sean necesarias má...
Y quiero algún día hacer un gol de cabeza desde casi la mitad de cancha... faaa, ¿te imaginás má, ¡desde la mitad de cancha!? Ja,ja,ja, que lindo sería má...

- Bien hijo, que lindo, ojalá puedas... pero decime, ¿no te gustaría jugar un mundial?

- Si má. Me encantaría, pero para eso primero me gustaría ayudar a clasificar a la selección a un mundial, y quiero que sea jugando con Perú y después con Uruguay, má; pero te digo que ahí no me importa hacer goles má, quiero clasificar, en una situación difícil, quiero sentir que aquello es ganar algo con la selección má...

- ¿Y después...?

- Y después el mundial, má... ¿Y sabés que es lo último que quiero má?

- ¿Qué querés? Mirá que ya me parece que pediste mucho...

- Una sola cosita más, má... quiero jugar un mundial y que mi director técnico sea nada menos que el más grande del mundo, Diego Maradona, má...

- Uy, ojalá puedas algún día ser como Palermo hijo, estoy segura de que te lo merecés.

- Gracias má.

roñoso e hijo de puta

2009-10-01T20:48:00.000-07:00

Si al arroyo tiene un solo sonido,

si los que mejor vivan, digan lo que digan, sólo harán ruido,

si las cosas felizmente se dijeran haciendo,

y si en aquello no pudieras encontrarme,

pues nunca será tarde para que puedas matarme, y otra vez, hacerme nacer...

Si el arroyo susurra siempre el mismo sonido,

¿para qué encender todas esas voces dentro de la cabeza?

¿cuánto más felices nos hará pensar, tratar de entenderlo?

"Que te confunden las sonrisas.

Que poca dicha te deparó la vida.

Que en cada ojo siempre terminás por encontrar una nueva verdad,

Que vayas donde vayas jamás dejarás de sufrir por ser quien sos..."

(un siniestro mal nacido al que poco le importa el mundo, la vida, y el sonido del arroyo)

¡Te ordeno que te mueras aquí dentro de una buena vez!,

te deseo que encuentres una muerte cruel, hecha a tu medida...

para que entiendas así que el arroyo canta siempre el mismo sonido, la misma realidad...

(tan, pero tan, distinta a la tuya, a aquella que querías vivir)

Y se te va a arrugar el alma de vergüenza al ver (ante tus ojos)

la vida que has decidido pese a tan evidente panorama,

sin importarte nada aquello que decía, cada día, el cristal más claro de todos,

(ese que se te metió tanto, jugando y ganando, ese juego de no dejarte respirar)

Y si, creeme que ahí, recién ahí, te vas a querer morir.

Nelsón, vigilante.

2009-09-14T20:51:00.000-07:00

¡Urra! por Del Potro, ¡urra! por un tipo que enaltece al deporte nacional, ¡urra! a un hecho histórico que hincha el pulmón del pueblo con la gloria de un pendejo de veinte años que ganó en un partido de tenis una guerra que nos dará prestigio como nación durante veinte años más.

Se rumorea (pero es debido preservar la fuente) que quienes más contentos están con esta fantasía de dólares y relatos en neutro son Gaudio, Zavaleta y Chela, quienes se garantizan con este título otros veinte años de putas, fiestas y champagne.

"¡Qué alegría!"dirán las páginas mañana en la mañana, con qué color saludarán a esta guerra ganada por un argentino en tierras del primer mundo; qué orgullo sentirán mañana millones de tipos cuando al levantarse se miren al espejo y se sientan campeones del último Grand Slam de la temporada 2009 del ATP tour; muchos más felices los hará el hecho de que el derrotado no sea otro que el mejor del mundo, para algunos el más brillante y elegante jugador de tennis de todos los tiempos.

Y así, durante unos días, estos soretes se van fumando la lata de las fiestas eternas, de las noches diurnas, y de los asados bajo lluvia.

Y qué carajo le importa a Nelson si otro forro en este planeta se llena la casa de guita, la cucha de perros y la cama de gatos, y qué carajo le importa a Nelson si de millones de soretes que se comen el mundo día a día al menos uno lo hace jugando al tenis, y encima es argentino; qué mierda se va a andar fijando Nelson en un tipo que gana fortunas solito, mientras millones se sienten mejor viéndolo festejar en inglés desde un televisor.
Que vayan al obelisco, si, pero que después se vayan con sus guirnaldas y "sus hamburguesas con papas y la coca sin hielo" a la puta que los parió, uno a uno carajo.

Este Nelson no cambia más.

Walter invade la tierra!!!!

2009-09-11T21:15:00.000-07:00

Insoportables, tipos que si los cruzás al toque te cae la ficha de lo pelotudos que son. Conocí por lo menos dos, y juro que sus caras no son muy distintas de lo peor que puedan imaginar. Son caras de desgracias, de héroes sumergidos en espejos y viudas espantosas, una cosa de no creer.

Conocí por lo menos dos, y cuando charlando con Walter hacíamos referencia a estos giles, me quedó sonando aquello que dijo cuando afirmó: "El nabo de la brigada tiene una pinta muy colorida y peculiar, pero no creo que su cara de salame pueda salvarlo de lo nabo que es; ¿el otro?, no te das una idea lo pedazo de gil que es el otro, tiene la cara dura y pegajosa como un chicle, es un chicle, un tipo que es lo que deciden todos los demás dientes".

Walter nunca le erraba, y eso que podían decir de él lo que quisieran: que no iba a la escuela porque prefería chupar vicio con los pibes de la plaza, que no tenía dos sonrisas iguales, que mataba a su sombra por una oportunidad. Un millón de cosas podían decir de Walter, pero él nunca la erraba, y cuando decía sospechar que tal o cual no hacía aquello que bien sabía decir, no pasaban más de tres días sin que "tal" o "cual" aparecieran envueltos en una tormenta de miradas que descubrían que nada de lo que brillaba sobre ellos era verdad. No menos ciertos son aquellos días en los que Walter predecía "suertes y finales para tipos elementales", e insisto, nunca le erraba.

Los más borrachos del pueblo decían que Walter había nacido para eso; y eso se trataba de andar dejando al descubierto idiotas en cumpleaños, trabajos, y facultades, eso era reírse (mucho) sobre las migas de su enemigo acalorado tras haberse encontrado sin antifaz..

Me decía que el nabo de la brigada y el chicle eran dos tipos fuertes como un castillo hecho con naipes, un castillo donde ellos dos eran los naipes que coronaban (sin antena) tan sólida e imponente construcción, me decía también que sus ideas pegaban la vuelta al mundo al revés, que estaban convencidos de haber "descubierto todo" desde dentro de una taza de café...

-¿Entenderán mi sueñitos lo mismo que captan los ojos de Walter, o será que otra vez intenta acribillar a su sombra?-

Hoy se dedica a cuidar patos dentro del bosque: los perfuma, los peina, los lleva al patio y a la noche los pasa a buscar. Cada tanto se pega una vuelta y trae fotos de Melmac.

viva el fútbol

2009-08-12T17:01:00.000-07:00

http://unpicadito.blogspot.com/

muy bueno

2009-08-10T19:49:00.000-07:00

mi regalo a mi

2009-08-05T18:40:00.000-07:00

preludio - la mosca y lo sopa -

2009-08-01T11:47:00.000-07:00

Tratando de lucirse, un chancho puede comer jamón (siempre revelamos a lo que estamos sometidos).

La mosca esta en la sopa. Aceptémoslo.

Sentados a la mesa servidas están nuestros héroes. Esos tres bombones que creen que arman un gran cacao. Esos que han ganado reputación gracias a los papeles duros y son muñecos vudú de ésta sociedad-espectáculo.

El primero de los comensales rechaza de pleno el plato. El segundo quita la mosca del plato y toma la sopa. El tercero exprime la mosca dentro del plato hasta la ultima gotita y luego come con fruición. Mientras tanto, lenta, muy lentamente, se les mete la muerte por donde los monos se meten la manzana.

Queridos amigos, la franela no es como la gamuza. Puede que alguna de éstas noches no nos encontremos aquí ya. Puede ser cualquiera de nosotros el que se va al pasado. Allí, un chimpancé viejito atiza el fogón, se llama Adán y es tu gran papito. Ese mono que ríe, despacito, en la oscuridad.

Allí, y para siempre, aprendimos que ciertos fuegos no se encienden frotando dos palitos.

Patricio Rey

2009-07-27T19:55:00.000-07:00

Hasta cuando te entierro en los ojos todo el odio que no se sentir puedo ver en ellos lo pan comido que soy; en ocasiones preferiría que no ordenes mis planes dentro de tan bellos cajones, aunque realmente sería suficiente con que no perturbes mis ganas de esperar, sentado, la tormenta.

No perderé más tiempo en intentar imaginarte, ya no reuniré todos estos insultos que he apilado durante años tras de ti; menos esfuerzo dedicaré a desatar las arterias que has estrangulado en mí.

Me verás reír tanto que no podrás creer que se trate de mi, mirarás atento el tiempo que late, con miedo, junto a tu pulcera, con el pulso de tus venas; tus piernas serán de acero y ya no podrás escapar...

Te miraré sólo segundos, sólo minutos, sólo horas, te miraré riendo, ciego, en mi locura, mis ojos te verán y no a la vez, sentirás la fiebre del miedo y el frío del dolor, te quemará en el alma el silencio de tus ideas y allí estaremos nosotros (pues te conozco y no creerás que seré sólo yo quien disfrute tamaño festival), todos unidos en danza, festejando un nuevo funeral.

Te imagino llorar sin decirlo, te veo de pie, quieto, asustado, mudo y sencillo... te veo desarmado y comprendo por dónde atacar, te entierro en los ojos todo este veneno que jamás sabré expresar...

Será perforada con palabras tu mirada, bien adentro sentirás la ira que jamás te has puesto a imaginar, verás lo cierto del cielo negro durante el día y lo incierto de la vida dentro de un corazón; entenderás que al menos en este cuento has perdido, que al menos en esta historia nosotros te hemos vencido.

Y será sólo en historias, y será tal vez sólo en las mías, pero lo importante es que será, que algún día será, primero en una historia y luego en otra, con un filo tras otro, una venganza sobre otra, un grito más sordo que otro... y allí vos, rendido en mis ideas, acribillado por mis hermanos; así, como siempre me gusta verte, con miedo en mis historias.

Con odio, con mucho odio, aprenderé a abrir los ojos y ya no verte allí.

2009-07-21T17:51:00.000-07:00

cayó la llovizna mostrando todo lo que sabe ser, cayó la llovizna y luego partió sabiendo que el tiempo iba a pasar; se fue la llovizna y nos mandó bruta tormenta para que, como hemos aprendido siempre en esta perra vida, añoremos aquelló que existió.
se fue la llovizna y se fue la tormenta, sólo quedan un par de héroes perseverando entre el frío con sus historias a cuestas, quemándoles el alma, haciendo arder sus ojos, viendo sangrar sus puños.

Ahí, como en tantísimos otros lados (siempre tras la llovizna), te veo.

Que alegría la llovizna cuando moja y no a la vez, que alegría la llovizna cuando arruina el asado de los temerosos ciudadanos de esta infierno ciudad, que alegría la llovizna cuando te humedece con ternura la cara y te encierra en una gota sobre el ojo toda el alma, que alegría la llovizna cuando acaba y les regala a los otros, los buenos, un delicioso asado de no olvidar.

Es tenebrosa y oscura la ciudad cuando los pasos se escuchan a cuadras y el viento agita sus metálicos ruidos, reflejo del descerebrado ritmo que nos lleva mareados a las órdenes de la infierno ciudad.

Que alegría entonces la llovizna, para que los meta a todos en cuevas un sábado a las siete de la tarde regalándote una hora la ciudad, con sus silencios, sus múltiples caras y sus defenestrantes modos de mirar.

Que alegría la llovizna que recuerda los redondos, que te ve un humano y no una sombra, que te larga a pasear por las calles que conocés mejor que nadie en esta apabullante ciudad, toda de hormigón.

No dura horas, menos cierto es que anuncia tormentas, solo aparece, los esconde, te busca y te encuentra, organiza el rito para verte bailar.

Los pasos cortitos, los charcos mucho más, los semáforos sólo iluminan porque la llovizna ya arruinó el asado, al menos hoy, de los temerosos ciudadanos que ríen perversos de sol a sol en esta infierno ciudad.

Por allí deambulan otros que también creen que hoy es el día indicado, van cargando en hombros retazos de historia y van buscando en la nada el gesto para poderlos unir...

Las miradas se enredan en el aire, se ven nudos que ya nadie podrá desatar, y entendemos que así se descalabra o se arruina otra historia antes de empezar...

Ahí la llovizna haciendo fuego bajo su piel, ahí la llovizna escupiendo, como siempre, lo que más odia de esta infierno ciudad, ahí la llovizna agitando en las mentes de los esclavos (finalmente, como en cada cuento) el grito más feliz, el de los dueños de la pintoresca revolución digital.

Ahí la llovizna, sacándote a correr en la oscuridad, y ahí la llovizna, arrancando de tu frente el reloj, y ahí la llovizna, alborotada compañera que cada tanto aparece, te presenta un par de hermanos y se queda bien cerca cuando comienza a amanecer.

María Ausencia

2009-06-28T14:05:00.000-07:00

los lobos

2009-06-24T12:59:00.000-07:00

La otra tarde compartía conmigo una cerveza en la plaza (no diré cuál) cuando, por uno de esos misterios que tienen las tardes en aquella plaza, se nos acercó un lobo cansado. Se acercó sigiloso procurando no atermorizarme en ningún momento. Había algo en el lobo que me decía que no venía por mi. Se acercó y murió sobre él. Él no lo lloró, lo recogió sobre sus brazos y lo llevó a un lugar sin decirme a cuál.

Mientras lo acompañaba me contó fragmentos de historias acerca de ellos (los caídos del mundo) y los lobos:

No quedan fronteras sobre este tablero de ajedrez, la noche es nuestra y jamás podrán encontrarnos aquí, de este lado del sol. No debemos inventarlas, pues hacerlo nos convertiría en espejos mudos de la muerte bajo la forma de la vejez, la más sádica y repugnante manera de acabar con existir.
Un mundo desalineado que perdió la vista nos sostiene sobre el espacio dando vueltas, despacio, muy despacio. Moverse aquí arriba no es complejo, lo duro es encontrar una buena dirección, sobretodo si como terreno nos han empujado a la noche.
Las piedras han servido para cuidar ideas, para levantar nuestras pequeñas ciudades (morales pero ciudades al fin); las balas siguen siendo muy precisas cuando aparece alguna voz que es oportuno callar. Vivimos en días oscuros, no hallamos las piedras entre penumbras, pero oímos las balas pasar cada vez más cerca.

Sólo nos quedan días y más días oscuros; sé que en ellos es donde mejor te sabés defender.
A lo lejos se nos viene la muerte al humo, viene desbocada, desaforada, con una biblia en la mano y un contrato en el corazón, viene buscando en otros las sonrisa que alguna noche perdió por no saberla defender; viene tan impaciente que hasta se deja ver nerviosa. La traición y el miedo movilizan sus pasos, se nos viene de noche porque sabe que los corderos temen de la luna, porque sabe que ellos preferirán no mirar antes que ofrecer algún tipo de valor sobrenatural. Es tan infeliz que no sabe que en la noche también estás vos, que en la noche es dónde te defendés mejor, un lobo intentando matar a su cazador.

Ella no sabe que morir es nuestra salvación, que no tememos de sus uñas porque las nuestras también hacen sangrar, no sabe que morir moriremos igual, no sabe que cuánto más certero sea su disparo mayor será su dolor... pues habremos dado con nuestro corazón en la pupila de su ojo, verá en aquella hora crítica la verdad que se nos ha negado por todas estas cataratas de información.

Los lobos andan sueltos, ríen y festejan cuando un nuevo cazador viene por ellos, los lobos bailan entre las sombras danzas infinitas mientras los árboles los protegen, los lobos ríen despiadados cuando se acerca el final, los lobos se despiden de la luna y ella promete iniciar más lobos; los lobos se despiden de la tierra alegres de volver a nacer en ella, los lobos se cagan de risa de la muerte porque entienden que morir es lo único que los acerca a esta arrebatada realidad.
la muerte tiene miedo, de rodillas y con su ojo cerrado empieza a cargarse lobos, primero uno, luego otro, luego otro más, y más... sigue teniendo miedo; sabe que no morirá pero teme a los lobos, a la risa que estos cínicos seres sueltan un instante antes de morir, al aullido de los lobos nacidos bajo los consejos de la luna. La muerte no comprende las risas y las voluntad de morir resistiendo, la muerte enmudece cuando los lobos la vienen a buscar, la muerte nunca podrá encontrar jamás un lobo desprevenido; pues ellos no le permiten a la muerte cruzar este bosque en paz.

...y allí van los lobos, riendo y anunciando el fin de sus días, y allí van los lobos, derechito a volver a nacer, así van los lobos, siendo las únicas almas capaces de defendernos en esta noche oscura mientras nosotros, a cambio, tenemos la obligación de enconttrar de una puta vez todas las piedras que no estamos pudiendo ver.

2009-06-10T11:43:00.001-07:00

“Sean siempre capaces de sentir en lo más hondo cualquier injusticia cometida contra cualquiera en cualquier parte del mundo. Es la cualidad más linda de un revolucionario”.
—Che Guevara

los vemos morir - otra vez -

2009-05-19T19:00:00.000-07:00

las paradojas del destino nunca consultan acerca de momentos inoportunos,
razón suficiente para creer que está vez la bofetada es sobre mi rostro.
me miro los dedos y no hay gatillos, me miro los ojos y no hallo verdad que justifique la celda en la que se ha convertido este lugar.
arenas que devoran océanos y nubes que ennegrecen el cielo suelen ser las fotos que adornan este albúm desde que comprendo que te has ido;
afortunadamente te busco y te encuentro en tus poemas,
afortunadamente hay gente que no muere,
desafortunadamente cada vez son menos los inmortales que velan despiertos este mundo en llamas ofreciendo relatos, cuentos y poemas para poder despertar.

ya no creemos en las estrellas, tampoco confiamos en el consuelo,
nos viene criando el abandono entre unas cuantas letras cargadas de valor (¡amor!).
ya no nos comemos la ensalada que condimenta dios, pero tampoco digerimos fácil este dolor,
nos abrazamos de noche y de espaldas, sin vernos los rostros, sin poder acariciarnos,
pero somos hermanos que son hijos de obras como la tuya, que ilustran esta oscuridad.

chau mario, los ideas sobran y los poeman no alcanzan para darte las gracias,
se apaga esta vida sobre un cenicero mojado y una hoja que pide tinta a los gritos,
se enciende la esperanza con letras como la tuya, se combate el miedo con seres como vos.

los vemos morir

2009-04-28T20:26:00.000-07:00

si algún día me paran por la calle y ocurre que una mano me exprime el brazo intentando
abordar mi alma contra una pared, cerraré los ojos como sabiendo lo que va a ocurrir.
oiré la pregunta que siempre he querido contestar, encenderé en el silencio las luces del final, me sentiré finalizado como el hombre que se aferra en un incendio a su oportunidad.
estarás frente a mi con tus labios marchitos y el alma en llamas, sonreirás presuroso como recibiendo al agua que soñás te viene a salvar.
ocurrirá en una calle esquiva, sobre nosotros morirán tenues lámparas bajo consumo,
estaremos como en cada noche dentro de una ciudad sin vientos que nos hagan sentir vivos,
estarás de rodillas, con tus maños mirando el cielo desde la mediocridad de una nube, no existirán intenciones decentes que puedas disfrazar.
habré bailado lo suficiente como para entender que las estrellas están siempre ahí (no más...), a su alcance, frías; habré respirado la suficiente mierda como para sentirme feliz,
y allí, entre los fuegos de oktubre y los alaridos de una guitarra envenenadora, te cerraré los ojos con mi mirada para decirte tan sólo qué es. cómo es.

Blues del Noticiero
(Beilinson - Solari)

Se muere escuchando el noticiero,
donde cuenta como le dan casa
se muere mirando el noticiero
donde cuentan como le dan casa.
Paisaje transmitido entre los nervios
mientras le alcanza.

Se muere escuchando el noticiero,
donde cuenta como le dan casa
se muere mirando el noticiero
donde cuentan como le dan casa.
Paisaje transmitido entre los nervios
mientras le alcanza.

-

(así de rotundo y soberbio)

sin ningún despojo me acribillan el sueño contra una pared;
voy herido por las calles como otro héroe de carnaval.
voy conservando mi puñado de ideas que tiemblan allí,
lejos de las fieras que las quieren devorar sin ningún ejemplo de piedad.

sonreís bonito; parece tu pelo educado por un pastor alemán y además te veo en los ojos desnudo ocultando aquello que no dejás de mostrar.
notás que me río y más me río de tu cara de no poder hacer nada frante a mí,
te persigo por dónde quiero y aunque cada día me alcances en la noche me vuelvo a escapar.

más sencillo de lo que esperaba, pues tu sonrisa es incluso tan artificial como el sueño que tenés, razones evidentes para demostrar que me estás viendo pasar otra vez...
me desordenás la órbita y no se trata de mucho más, no pienses que es algo tan complejo,
después de todo llevo años escapando y aprendiendo a despertar

haz hecho un desastre de las personas más buenas que he conocido,
te burlaste de mis ocurrencias y la de mis amigos, nos condenaste a un infierno de confort
delicioso y educado, acorde a nuestras pretenciones...
pudiste creer que algo pudiese llegar a pasar, pero perdiste tu tiempo una vez más.

2009-04-21T17:21:00.000-07:00

regalo del amigo felipe. Alguna tarde preciosa en la isla del sol.

El día que felipe largue todo lo que atesora... ese día será grandioso.

JULIO CORTÁZAR

"La música me sacaba del tiempo, aunque no es más que una manera de decirlo. Si quieres saber lo que realmente siento, yo creo que la música me metía en el tiempo. Pero entonces hay que creer que este tiempo no tiene nada que ver con... bueno, con nosotros, por decirlo así. Si yo pudiera solamente vivir como en esos momentos, o como cuando estoy tocando y también el tiempo cambia... Te das cuenta de lo que podría pasar en un minuto y medio... Entonces un hombre, no solamente yo sino ésa y tú y todos los muchachos, podrían vivir cientos de años, si encontráramos la manera podríamos vivir mil veces más de lo que estamos viviendo por culpa de los relojes, de esa manía de minutos y de pasado mañana... "

extracto de "el perseguidor".

2009-04-04T13:50:00.000-07:00

IMPERIALISMO ESPACIAL

2009-04-02T11:40:00.000-07:00

Mono Cohen - Morci Requena

En cuanto a tí, hombre blanco,
bufón criminal,
intoxicado animal:
saca ese pesado culo de metal de acá
y muérete hoy temprano
y vuélvete a Urano ¡ya!.

Y arranca de una vez, virus criminal,
intoxicado animal sexual.
Bandas de terrestres, nativos de acá
acechan tus agallas para devorar
y muérete hoy temprano
y vuélvete a Urano ¡ya!.

Imperialismo espacial
en el intento solar
y muérete hoy temprano
y vuélvete a Urano ¡ya!.

para discovery garcheintertainment (.com)

2009-03-20T21:51:00.000-07:00

Bienvenidos amigos, en noches como esta me sueltan la correa y entonces salgo a divertirme por el patio enrejado que me muestra una maqueta (muy pequeña por cierto) de lo que es la libertad. En noches como esta me entusiasmo como un salvaje que tras meses de soledad encuentra en mí adentro a alguien con quien reñir.
Me asomo como de costumbre a mi ventana y veo pinceladas plateadas sobre el cielo vestido de infinito negro... ojo, no me confundo, sé que no conozco la noche, y hasta soy capaz de reconocer que las luces de esta ciudad se pelean por ocupar más cielo, por trepar más, y así van arruinando y desluciendo esas pinceladas que, de todos modos, no dejan de parecer hermosas... Luego me descuelgo y aterrizo de un brinco en mi pequeño mundo, reordenó mis tesoritos acomodándolos estratégicamente y me pianto un rato a escuchar nada... a veces paso horas intentando recordar el sonido del silencio, pero nunca logro apartar al moscón zumbón que me persigue por haber crecido en este infierno que algunas idolatran llamando ciudad.
-----------recopilo 2 ausencias en mi percepción del mundo: la oscuridad de la noche con sus estrellas y el silencio, las recopilo y luego razono cuestionándome mis delirios más hermosos.

Después de cuestionarme vilmente, se me aflojan los demonios y me distiendo un poco más de lo normal... te juro que lo necesito, fijate, te encerraría 9 horas al día en un lugar en el que 40 personas están pegadas como sardinas y no dejan de hablar por teléfono... un llamado tras de otro... te dejaría 9 horas respirando aire acondicionado y calorcito tibio de computadora bajo el mentón, directo a las fosas de la nariz, a los párpados superiores de los ojos...también 9 horas al día. Te dejaría allí encerrado un día, y otro, y otro,... hasta que descubras de que 30 días suelen ser un mes, que 12 meses suele ser un año, que diez años son una década, que cinco décadas son medio siglo, que un siglo son cien años y que nadie logra vivir cien años... al menos en lugares como en el que yo vivo.
Marcos, un compañero de allí que no parece para nada mal tipo, trabaja ahí hace 10 años y como vos y como yo algún día también se va a morir. ¿10 años? no será mucho... ¿cuántos años de aportes necesita uno para jubilarse?...
Sé que ese no es el problema, pues no podríamos vivir sin trabajar y coincido en algo con aquello de que el trabajo dignifica (en algo, en el concepto), ¿Qué clase de trabajo? ¿Para quién el trabajo?

Pero tranquilo que aún no me pierdo... detengo bruscamente las ganas de razonar y éstas se me escurren como pececitos en un laguito de verdad...

Me miró alguien que no halló nada en mi alguna vez y luego siguió camino... lo mismo he hecho yo alguna vez, lo mismo hacés vos cada día, en cada cruce de calle, en cada ascensor, en cada escalera, en cada transporte... miles de personas distintas que a veces ni nos miramos a los ojos... seres que nos atropellamos sin reconocernos como pares, como todos sometidos a la misma enfermedad...

creo que se llama ciudad...

Voy a volver a la ventana para asomarme un rato más... creo que luego sintonizaré un poco de música y me voy a tirar a dormir - ojo que acá ni durmiendo puede acceder uno al silencio, los ruidos trabajan más adentro aún cuando dormimos y no tenemos control alguno sobre ello -, dormiré lo suficiente como para levantarme al día siguiente con las energias necesarias como para sentir que puedo resistir el día entero sin morir de jeta al piso, desmayado en cualquier rincón. Así son realmente todos los días... no te vayas a creer que no...

pero bueno che, que bueno que viniste, gracias por las macanas que me contás para verme al menos sonreír, gracias, mil gracias, por haber venido... te espero la próxima, lo que sí te pido es que te copes y te pegues en el camino un fernet... (ojo, si podés, tampoco te matés).

Hasta pronto

2009-03-03T15:54:00.000-08:00

hay cosas que el dinero no sabe comprar.

2009-02-25T17:45:00.000-08:00

Vestite esta noche de lobo que vamos a tener que escapar
(…muy lejos vamos a tener que escapar)
Acorralados nuestros malos humores frente a nuestros miedos
desnudos los rostros de cara al fuego
estamos todos en torno al cielo, lo vemos de arriba, de abajo, y no hay explicación;
el perro que soy se asusta del lobo que va tomando forma en vos

hay alguien más aquí cerca
se sienten pasos circulares que nos quieren encerrar antes del amanecer
(tu lomo sangra por el de todos y mis ojos lloran por los que no sabemos aullar)
Entendés que la selva es demasiado para un lobo pero no te quedás,
-tantos colmillos se afilan día a día y jamás rozan un poco de carne,
pero vos sabés que esto no se va a quedar así-

Las sombras me van encerrando y creo perderte de vista,
quedan algunas palabras revoloteando entre los cristales del último brindis
desordeno mis ideas intentando fingir un poco de ingenuidad
el temor me tiene alquilado el sistema nervioso y no puedo verte morir
quizás tus dientes dejen esta noche algo más que dolor en mí,
a lo mejor vuelva a buscarte con el valor suficiente como para romper esos pasos circulares
(esos silencios espectrales)

------------------

2009-02-16T16:14:00.000-08:00

si no hay amor que no haya nada entonces... ¡alma mía, no vas a regatear!

fuera de lo azul y dentro de lo negro

2009-01-25T20:24:00.004-08:00

Muy por encima del Hip Hop, tan alto que hasta él mismo, por esas alturas, llegó a sentirse imaginado. Se vio escrito en algún mural, como último golpe de verdad, de igual a igual, como un grito de furia sobre una pared de concreto que lo tragará:

“A ustedes Mc´s truchos, sáquense los pañuelos que avergüenzan”.

Antes de partir Miguel Fernandes se acribilló un pedazo de destino con una mala decisión, reorganizó como pudo un par de pasos y se escribió en medio del barrio una leyenda de eternidad. Y hoy, por aquellos lados, creo que ninguno puede olvidarse (siquiera por un segundo) que alguien más irá a venir y deberán desvelarse en quererlo reconocer:

“Voy a volver por más que la estén pasando bien sin mi”.

De la tierra florecían madres ancianas llenas de vida y ganas de enseñar, a sus pies los pastos cosquilleaban entre sus dedos con pieles verdes y rabiosas que se encendían con el sol. Brotaban las plantas con flores de tantísimos colores como infinitas combinaciones se puedan calcular, brotaban y se nutrían de buenas sombras y mejores consejos; bebían lo suficiente y por las noches se solían refrescar. Piedras sin vida me decoraban la mente haciéndome recordar que siquiera ellas habían podido llegar, permanecían tiradas, desparramadas y desprolijas con un estilo más que desesperante. El arroyo se sentía un niño inquieto, escapaba del lago y corría a gran velocidad, iba descubriendo un mundo maravilloso como por primera vez, como si en cada segundo tuviera algo nuevo y hermoso que acariciar, algún misterio lleno de vida por descifrar. Se inmiscuía entre los árboles fantaseando con meterse dentro de ellos, empezando tal vez por sus raíces. Soñaban con llegar al cielo sin perder la oportunidad de jugar mientras llegaba aquello. Se convirtió muy de a poco en nubes y allí ya no pude imaginar cómo es el mundo que será; frente a nuestros ojos hoy las nubes son como espejos que nos dicen sin mostrarnos lo malo o lo bueno que nos vemos, lo arroyo feliz o lo agua muerta de ciudad que nos viene a regar.

Sé que siguió viboreando por siglos entre la tierra, su dedos de agua eran cada vez más estrechos pero no dejaban de acariciar, se subían y se bajaban de piedras viejas que les contaban los secretos que ellos guardaran sin poderlos contar.
Está abierta la vida (o al menos una hoja dentro de este mundo) y nuestro ojo ahora mismo no tiene un lente como para observar, estamos desparramados por todos los rincones y de rodillas nos aleteamos los rostros con las manos queriendo acariciar una pared que nunca va a aparecer.

Nuestro ojo no enfoca y se pone nervioso porque no encuentra algún tiro que capturar, no sabe dormir la siesta y no puede estar más de dos horas cara a cara con la libertad. Se quiere esconder, se quiere ir, se quiere disfrazar de otra cosa para poder de este modo cambiar lo que ve. Se nubla y se moja, se seca y se arde en un infierno pequeño (del tamaño de un ojo)... Y allí vos, ya has intentado todo con las manos y tu cabeza te empieza a chistar, el ojo se te pone indignado y te hace pensar que de él depende ver... te mirás la mano y ves que están viendo un instrumento con 5 dedos para teclear, ves que se imaginan dos manojos de huesos ordenados para operar mejor, te miras el alma frente a la madre y ves que el ojo es tuyo, tanto o más que la mano que sabés sirve mejor para acariciar.
Y debajo decía:

“Al progreso no le creo” Hijos de la tierra.

migas sobre el corazón (¡Oh, alguien ha comido aquí!

2009-01-16T23:43:00.000-08:00

Hay voces que definitivamente ya no molestan a los oídos más poderosos, esto es tan evidente como que hay colchones especialmente fabricados para hacernos simular el acto de soñar.
Es evidente como los ojos más sensibles al fracaso prefieren apilarse, unos con otros, para morir más cómodos, al menos con esa esperanza (y ese sueño) de no ser los únicos en partir.
Es notable como el humo nos perfora los pulmones y acá seguimos planeando de qué modo podemos empezar a pensar; nos miramos los rostros y no hallamos huellas que nos digan qué puertas podemos empezar a investigar.
Miro por la ventana y los veo a todos tan llenos de placer a la vez que educan sus espíritus con las voces del noticiero, con la baba de alguna otra mamá.
Me detengo un segundo frente a tus ojos y veo que ves lo que vemos todos, veo que respirás lo que respiramos todos, veo que sonreís como solemos hacerlo todos, y sin embargo sigo frente a ellos y no puedo dejar de distraerme con mañas que no valen ni la mitad de lo que me roban.
El tablero está tendido bajo nuestras narices, coordinamos los pasos y bailamos huyendo de a uno entre los casilleros. No nos ha quedado ninguna reina a quien rezarle, hemos perdido a nuestro rey en manos de unos pocos peones, los caballos se han muerto de hambre antes de aprender a galopar, los alfiles han demostrado que siempre han sido (son y serán) unos traidores, las torres están todas ocupadas por enemigos y sus paredes se desangran en lágrimas por no poder llorar. Tan sólo quedamos unos cuantos peones cruzando a pie este campo minado de malas ideas, de malos consejos y de pésimos acontecimientos; somos sólo unos cuantos renegados huyendo (de a uno a la vez) del abismo al cual nos abandona este tablero inclinado.
Ya no molestamos oídos poderosos, creo que sólo incentivamos sus ganas de ser peores a esto que detectamos; creo que ése es su juego desde mucho tiempo ya, incluso desde antes de nacer.
Los ojos más sensibles al fracaso confirman día a día este juego ingenioso de mirar la pared cuando las balas van y vienen. ¡Cuántos ojos apilados sobre luces artificiales haciendo las veces de sol! Enciendo mi cabeza y me hundo minuto a minuto en este infierno de pobreza triste pero real; abro mis manos y las desparramo con fuerza por el viento soñando golpear y despertar alguna otra en el camino, y sin embargo siempre vuelven hechas puños vacíos para esconderse en mis bolsillos.
Parece mentira que nos metamos en el cuerpo distintos estilos de cáncer y que a la vez colaboremos con aquellos que nos quieren lejos de acá. No puedo creerme que nos miremos silenciosos y al darnos cuenta qué camisas viste el destino que nos devorará seamos capaces de preferir un plástico hecho teta antes que una mueca de insoslayable verdad...
Parece mentira, pero en ocasiones descubro que somos peores que nuestras pesadillas; que cabe en nosotros más odio del que podemos pensar, siendo esto un buen motivo para creer que en ello esté la causa por la cual han pasado miles de siglos y no hemos aprendido a querernos...
Bueno, creo haberme excedido lo suficiente. Prefiero ahorrarme algunos disgustos para cuando realmente no queda ya más nada por hacer; mientras tanto prefiero desparramar sólo algunos y luego recogerlos con las piezas de esta última partida que, como en todas las noches, he vuelto a perder.

2009-01-12T15:03:00.000-08:00

Hoy probablemente sea uno de esos días en lo que se va alguien que debió haberse quedado algún rato más...
Hoy se fue un tipo que, creo, vivió como más le convino vivir; hoy tal vez dijo basta un tipo que encontró en su laberinto una dolorosa pero digna salida a esta realidad...
Hoy se fue un tipo que a más de uno nos hubiera venido muy cómodo conocer...

Chau loco, no nos conocimos, nunca nos vimos, pero tengo la certeza que algún día será.

Día Feliz

Noticieros sin novedad
El infierno que pide más
Una calle llamada agresividad
y tu amada llamándote a descansar...
Mil palabras y nunca hablar
Los deseos sin realizar...
¿Dónde habrá un helicóptero para mi?
¿Dónde habrá un submarino para seguir?

El dinero de hoy, no te sirve
No importa, no lo verás...
Sólo me quedas vos,
El consuelo es poderte abrazar...

Caballeros de mencionar
Sus hogares de envidiar
Yo quisiera ser ave para volar
Yo quisiera ser dueño de un poco más...
¿Dónde habrá un helicóptero para mi?
¿Dónde habrá un submarino para seguir?
(para seguir...)

El dinero de hoy, no te sirve
No importa, no lo verás...
Sólo me quedas vos,
El consuelo es poderte abrazar...

secretos de soñar

2009-01-09T21:01:00.000-08:00

Sueña que cada día sus ojos abren con alguna misión que él deberá descubrir, temeroso, entre los rayos de la oscuridad. Camina despacio, casi suavecito, por las calles que nadie se anima a mirar; son calles que esperan olvidadas que algún maniático les ponga un poco de alma encima. Él no lo olvida, sin saberlo transita cada día imaginando con que pie pisará primero aquella acera virgen de amor (amor de verdad).
Despierta y antes que el mundo artificial acabe por convencerlo, recuerda que su destino es de arrojos y valentías, de vientos y arena, de agua y sol… Se mira los pies y ve cuánto le resta aún caminar, se ve las manos y se arruina la cabeza buscando explicaciones a tanta resequedad.
Terminan los días y no hay nadie acariciando su sueño en la oscuridad; hasta su sombra se le rinde sin poder hacer nada por él; no miento si juro que no hay quién pueda mimarle el camino, siquiera por maldad…
Nadie se fija en él, no esta en los ojos de aquellos tipos que él jura que verá morir, se siente preso de cárceles que nadie vigila… son cárceles tan atentas y eficaces que los guardias aprendieron a no pegar, y así crece pensando uno que nadie se fija (ni se fijará) en él; así crece uno, entre el humo, padeciendo entre las sombras ajenas, entre las voces de quienes no lo reconocen y sin embargo planean lo peor para él, voces de tipos que pese a no contemplarlo creen fervientemente que lo verán, antes sus pies, morir.
Él sólo se dedica a despertar, es conciente que con un poco de paz y suerte toda su vida podrá cambiar; no quiere mirar el cielo porque teme perder de vista a quien no lo mira pero de todos modos lo tiene medido y estudiado tan cínicamente.
Tal vez sus días sean así de solitarios porque ha encontrado alguien a quien cuidar, alguien a quien no dejar morir… ¿Será que es él quién ha entendido aquellos misterios que nosotros preferimos olvidar antes de afrontar la realidad?... probablemente no se sepa nada más de él… Tampoco interesa demasiado, y seamos sinceros en esto, nadie vive como quién detesta vivir… y, por sobre todo, nadie se sabe amar, frente a ese espejo, con amor de verdad…

02/01/2009

Si afino mis ojos creo que veré a una princesa durmiendo en mi cama,
Si cierro mi boca creo que podré entender algo más de lo que pienso…
Si acerco mi conciencia creo que me encontraré en llamas y desnudo a la vez,
Y si me río suavecito ella no me va a escuchar y yo tal vez no sueñe más.

Se levanta el refugio sobre mi retina y allí las palabras son eso que se usa para lastimar,
Se enciende el infierno en mis manos y dejo de ser yo quien escucha aquella voz…
Pero sé que si afilo mis sentidos, mis manos serán las que rían en esas caderas,
Si enmudezco este conflicto tal vez seas vos la dueña de esta verdad.

Si me la creo puedo voltear la vista y tener un mar sobre mi pasado,
Jugando con sus olas sobre mis almohadas, tan sólo para verme huir,
A otra cama, a otro dormir, a otro sueño, a otro castillo sin empezar…
Si afino mis ojos creo que veré a una princesa durmiendo en mi cama.

Sus frases nunca serán enteras y no tendrán nada por decir,
Sus manos quizás sean torpes y sin entusiasmo para acariciar,
Pero sé que si afino mis ojos podré encontrar la eternidad en una sonrisa
La magia de un sueño sobre mi cama, esperándome entre la sal.

puaj

2009-01-01T19:49:00.000-08:00

par
¿Seguirán existiendo personas (seres) que puedan caer al mundo despojados de cualquier tipo de interpretación; interpretación que evidentemente les es impuesta y no innata? ¿Podremos algún día dejar de silenciar la necesidad que nos muerde suave la sombra queriendo decirnos que en el fondo del alma esperamos, ansiosos, que el monopolio acabe? ¿Contaremos algún día con la suerte de encontrar la libertad más pura de todas: la de pensar, la de razonar, y por consiguiente la de sentir?
Que asunto más trillado este de pensar, pero observemos que es trillado sólo si lo vemos como utópico, como interpretado,… como sólo algo trillado. Que trillado este asunto de pensar que vivimos y nos desenvolvemos como otros ya lo han diseñado para nosotros…
Motivo de estas líneas es el artículo “Los 50 años de la revolución desafiada por el futuro” publicado en el diario Clarín (madre y biblia de casi todos los argentinos que sólo sabemos leer y no tenemos mucho en qué pensar un domingo) el día 28/12/2008 (si, domingo). El artículo enfatiza sin rodeos ni sutilezas, acerca del supuesto degradamiento del régimen que mantiene a Cuba de pie.
Este artículo se inicia con una frase tan exquisita que bien podría adornar un museo (o un cementerio): “Una condición invariable del futuro es que es el pasado el que lo hace posible”. Por empezar, por favor, le pediría que se tome la molestia y haga el esfuerzo de leerla nuevamente y pensar concienzudamente si esta frase, además de sonar y oler a Premio Nobel, puede ser cierta… ¿Es aceptable, señor (o señora) humano (o humana), pensar que el futuro nos va a llegar como si fuese un chaparrón y que nosotros nada podremos hacer (siquiera como especie) para evitarlo? ¿Esperar el futuro así no es acaso declararnos a viva voz una población de mediocres, de esclavos y de tipos insignificantes que sólo aceptan que el futuro no puede (y a como vamos nunca podrá) depender de ellos (de nosotros)…; y sí así fuese, no es a tal efecto triste (muy triste) entender que no tenemos la posibilidad ni de sospechar que podemos al menos dignificarnos y entregar la vida si notamos (y predecimos) que el chaparrón que se avecina nos quiere ahogar?
Disculpe señor que prefiere (a fuerza de no tener otra opción, se entiende) ver con los ojos de mamá clarín. Discúlpeme si en mis letras conviven la furia, el optimismo y la esperanza en los hombres, en los pueblos, en los valores, en las ideas.
Queriendo cerrar el capítulo de mi indignación hacia la frase que habla del futuro y que inicia este sencillo artículo, sólo acotaré que la misma me hace imaginar un clavo oxidado y filoso queriendo acariciar así de fiero a nuestra alma adiestrada a palazos, a “clavazos” y a patadas. Veo un palo haciendo lo suyo (asesino a sueldo) sobre nuestras conciencias, todas, incluso la de clases.
A continuación el artículo nos invita a tomar distancia de la realidad en Cuba sugiriendo (creo) que así se nos facilitará el entendimiento sobre los cambios que se avecinan en la isla. ¡Vamos, seamos sinceros! ¿Podemos acaso alejarnos de cualquier ideología cubana para analizar la isla? Claro que si podemos, es lo más sencillo y, evidentemente, lo más recurrente; pues no estamos ni cerca de ser como ellos; ahora bien, ¿Podemos sentarnos a pensar en Cuba sin tener un Mc. Donalds en la esquina de nuestra cabeza, sin que exista un lujoso cero kilómetro en nuestros sueños y, más crudo aún, sin que exista gente que muere desnutrida en nuestro mismo país? Creo que eso no lo podemos lograr, que nos termina saliendo más barato y accesible pensar a Cuba con estos ojos que con aquellos. Así, de esta manera, no hacemos otra cosa que reproducir y aceptar aquello que el pasado ha deparado para nosotros, no pudiendo tomar otra postura en este lío que la de relegar nuestra suerte, nuestro porvenir y ver con estos ojos a Cuba, un grave error.
Lo invito, por favor, a que cierre su ojo Clarín (ese ojo multimedios, esa conciencia de monopolio, ese ser que bebe leche súper pasteurizada en envases de plástico) y analice con frialdad la dignidad y resistencia de un pueblo como el cubano, un pueblo que tolera infranqueable en su moral, un pueblo que resiste teniendo a escasos metros al papá malo, un papá imperialista y competidor, un papá que lo ha encarcelado tras un bloque abstracto y mortal; analícelo con calma y luego obsérvenos a nosotros, observe a nuestros héroes, a nuestros valores. Le pediría que al hacerlo tenga el valor de aterrorizarse, como me sucede a mí, al ver la sangre de estos tipos del norte corriendo por las venas de nuestros televisores…
Compare y descubra (¡Vamos, sea valiente!) quién tiene lo que merece, observe un país como el nuestro: tierras fértiles, kilómetros y kilómetros vastos y vírgenes de tierras, reservas naturales capaces de darle manija al planeta entero durante años, una democracia real como la de hoy (que tanto nos ha costado, por cierto), un pasado de sangre y horror latente ayer nomás, un MERCOSUR, un libre mercado, dos mundiales, un peso un dólar en nuestra memoria (en nuestro orgullo, no me diga que no). Podría seguir inflando mi pecho con atributos y magias de este estilo, pero me llora el puño (y es cierto, nobleza obliga) que da vida a mi letra; piense razonablemente (como uno debería poder hacer, ¡Vamos, piense!)… ¿Y, que me dice? ¿Quién debe millones, millones y millones a capitales extranjeros; quiénes los pagan, quiénes los prestaron, quiénes los pidieron?¿Quiénes son los que viven hacinados en nichos tercermundistas con ascensores?¿Quiénes son los que deben enrejar hasta su pecho por temor a que algún desafortunado no mida sus actos y acabe por robarles el corazón a balazos?¿Quiénes son (¿qué pueblo?) los que viajan enlatados?¿Quiénes son libres?¿Quiénes pueden estudiar y vivir de ello?¿Quién acaso anda tan desprevenido y por lo tanto tan incapaz de predecir el futuro de sus nietos en este suelo si obedecemos aquella condición invariable (del futuro) que nos inyecta en la conciencia el artículo “Clarín”? ¿A quiénes complacen las palabras del mismo? ¿Quién espera que crezcamos pensando y reproduciéndonos así? ¿Qué pueblo es más libre?...
¡Ay, cuánto dolor siento! Cuántas ganas de ver en el lugar que me vio nacer un claro ejemplo de moral para mamar, para asimilar. Como Cuba señoras gordas, como Cuba.
Aquellas líneas me muerden los ojos, son términos tan interpretados en el tiempo que hasta mi madre sin leerlos los comparte, y por lo tanto los entiende, y por lo tanto los defiende… ¿inconciencia?
Luego, con el correr del texto, es difícil no espantarse al ver como se parafrasea a Raúl Castro diciendo: “Cuba no tiene mayor desafío que el combate por la eficiencia del sistema económico: habrá que introducir los cambios estructurales y de conceptos que sean necesarios”… como si en Cuba nunca nadie antes se hubiese preocupado por ello, como si en Cuba, en sus últimos 50 años de existencia, no hubiese habido una constante preocupación por encontrar alguna alternativa al bloqueo moral que esperaba año a año (presidencia tras presidencia) verla de rodillas. Creo que aquellas palabras de Raúl Castro son nobles y reflejan la lucha del pueblo cubano desde hace mucho tiempo. ¿O acaso nos creemos que Cuba es o tiene el deber de ser Walt Disney o Beverley Hills? No caballeros, en Cuba existen penas, carencias, igual que aquí… pero sucede que en Cuba hay dignidad señor: allí pocos (muy pocos) llevan una bandera en la escuela y otra en la cuenta bancaria, en el corazón. Omitiré hacer mención a lo que considero es lo más burlesco del artículo, allí en dónde se habla acerca de los cambios mediáticos como, por ejemplo, el acceso a los celulares… sencillamente nefasto, ¿Verdad que no nos creemos que los celulares nos han salvado la vida?...
Luego se habla sobre el “buen gesto” de liberar disidentes, como si en Cuba no existiese la justicia y fuese el propio Fidel Castro (perdón por nombrarlo) quien a dedo elije quién transita libre por la calle y quién no; como si en Cuba no existieran leyes que la gran mayoría acepta y reproduce haciéndolas cumplir.
Es fundamental ver a Cuba (o pensarla) con sus ojos, no con los nuestros… juguemos a ser dignos (aunque sea en un juego) y pensemos al pueblo cubano como tal. Librémonos del sádico juego argento de contemplar al mundo disfrazados de turistas con olor a dólar, ¡Ay, como nos gusta ese juego señora!
El texto luego menciona como agravante la existencia de 200 cubanos presos, disidentes ellos; como si esa condición (y su situación penal) debiera escandalizarnos. En primer lugar pensemos que están presos, no desaparecidos, no secuestrados; presos tal vez por tener una conducta que para aquel pueblo sea socialmente inapropiada, dañina (insisto, veamos con los ojos de Cuba).
Miremos nuestros barrotes atestados de reos desafortunados (el destino acá funciona así) y comprendamos que en este lugar, en el que vivimos, parece que cada uno tiene lo que se merece, “lo que le toca”, y que nadie (ni nada) puede desviar este rumbo que se nos vende como natural y cotidiano, como un destino de miseria o riquezas que parece ser lineal a inexorable. Contemos uno por uno los 200 presos cubanos, investiguemos bajo qué circunstancias están presos, investiguemos como viven sus familias sin el dinero que ellos deberían aportar trabajando, preguntemos acerca de las condiciones de detención y comparémoslas con las nuestras, con las del mundo que quiere ver a Cuba bailando por un sueño… ¿Hace falta que mi puño (y el de tantos otros) siga sangrando de dolor?
Parece ser que en Cuba se disputan el poder (o lo manejan) con el principal objetivo de no perderlo, parece ser que el único objetivo de la “tiranía Castro” es que nada se salga de control, como si los 50 años de vida de la Revolución fuesen sólo un sueño despótico castrista y no la elección alegre de un pueblo que cada día la admite, la acepta y, como si fuese poco, la defiende.
¿Por qué tenemos, con estos ojos, la manía imperialista de tirar piedras a los castillos que consideramos que están hechos de naipes? ¿Por qué tener este vicio de ver al mundo que no nos pertenece como si fuese un castillo de arena que alguien con más bombas puede pisar cuando se le ocurra para luego construir un paraíso acorde a sus pretensiones que luego será televisado?
Cuba es un país y los cubanos sostienen ellos mismos su sueño de Revolución desde hace ya 50 años, y esta realidad todavía no es suficiente para que nuestro ojo imperialista la pueda comprender... Qué descaro el texto haciendo mención del concepto de plusvalía… un concepto que ni el mismo Marx pudo delinear completamente en su obra y Clarín pretende enseñarlo en 2 líneas, razonarlo en 2 líneas, explicarlo en 2 líneas (…2 líneas de Clarín). Que grave error pararse en el atril de los números y las estadísticas, que grave error no ver que nos horroriza pensar en un salario de 10 dólares mensuales y luego nos contradecimos contemplando el humilde gráfico del artículo, comparemos los números que allí dicen ser reales, comparemos entonces seriamente las realidades del pueblo cubano y las del nuestro teniendo en cuenta expectativa de vida, analfabetismo, mortalidad infantil… Que grave error tener los sueldos que tenemos algunos aquí y el hambre que tienen otros también aquí… que grave error ver el mundo con el ojo imperialista de color dólar, que grave error jactarse y señalar a Raúl Castro hablando de mercado negro y baja disciplina laboral cuando en nuestra plaza se reparten como quieren la torta y luego los números oficiales son un chiste nacional… que grave error no ver las miserias de nuestra casa y lanzar nuestros misiles sobre el patio del vecino que es tan digno que, incluso como si fuese esto poca prueba de valor, vive a contramano de todos nosotros, y sin molestarnos siquiera.
Aunque termino de escribir (y no de pensar) entendiendo que en algo pensamos igual, usted a lo mejor con esperanza color imperio y yo tal vez con esperanza color dignidad: “(…) si es el presente el que anticipa el futuro vale entonces observar ese sendero para adivinar los pasos de Cuba”… creo que le queda un hermoso camino a Cuba, sólo eso, fuerza Cuba y a caminar con la misma dignidad de antaño.

Un día con Freddy Valdés, exclusiva para E! entertainment

2008-12-27T12:08:00.000-08:00

Era una tarde como tantas otras, una de esas tardes en la que nadie es capaz de encontrar amparo siquiera en la vanidad. Había poco viento y el sol estaba sólo por compromiso soportando allí en el cielo los tajos que le causan los pararrayos de los edificios de ciudad (de esta ciudad).
Tras algunos minutos de incertidumbre notó que sus pensamientos eran un tanto más oscuros de lo normal. No le importó en ese momento y siguió bailando como bailan todos los que tienen algo urgente galopando en la cabeza.
Se cargó en sus espaldas la mochila que lleva consigo a todos lados sin saber aún con qué didáctico fin, lo hizo esforzándose en silenciar su alma para oír con más serenidad el galope que le decía, en la cabeza, a que lado debía salir (rápido, muy rápido) para seguir viviendo aquella realidad..
Salió, entró, y nuevamente volvió a salir creyéndose seguro que ya nada podía enfurecer su cada vez más tardía salida.
Al pisar la ciudad notó al instante que aquel era uno de esos días en el que las avenidas no le pertenecen, siquiera por caridad o herencia. No supo si sentirse feliz o triste con tal hallazgo, el galope se desordenó y escapó dejando en su motor un silencio espectral. Sus pies se movían comandados por recuerdos, pues no había nada entero y sano que fuese real y capaz de hacerlo reaccionar.
La tenue lluvia acompañó su andar hasta que se perdió, una vez más, por las calles lindantes a la avenida.
Aquel día, y otros similares, dignos de esa calaña, hacían que Freddy Valdés decidiera caminar por calles tristes y vacías, buscando tal vez la sensación de sentirse rey de algún metro cuadrado, de sentirse vivo cual niño llorón perdido por alguna callejuela del cementerio de la chacarita. Él, en el fondo, no era conciente que sus ojos estaban cerrados, entonces marchaba como viendo delante suyo una escena repetida que no hacía otra cosa que ahuyentar de su cabeza cualquier recuerdo de galopes, necesidades, crisis, afectos y aromas…
Caminó por horas, muchas horas. Caminó tan parsimoniosamente que finalmente llegó al sitio que esperaba llegar. Tarde, como de costumbre, su esqueleto se hizo presente en el sitio que su cabeza necesitaba para volver a abrir las tranqueras a las mulas que dan galope constante y sin cesar.
Aquellos son los días en los que más odia la ciudad, pero no puede hacer nada para evitarlo. Ella le da (cada tanto) algún que otro golpecito ligero que lo pierde por sus infinitos adornados de escombros edificados y recetas innovadores con manchas de publicidad.
Eso es todo, no hay mucho más. Eso es lo que Freddy Valdés entiende, cada tanto, por vivir.

mi genio amor

2008-11-11T16:32:00.000-08:00

Mi genio amor.

carlos solari

Si empiezo a desconfiar
de mi suerte estoy perdido,
pues tengo ideas
cada vez menos atrevidas.
Pero cerca, aquí cerca el lobo aúlla
despertando al mal hombre,
al mago bueno
con un corazón que no puede
cumplir más promesas ya.

Los genios son buenos servidores
y malos amos.
Si les has visto primorosos
caíste en el lazo.
Tu bolsillo es más profundo que su gracia
y calcular su coraje
puede llevarle la vida
a un corazón que no puede
cumplir más promesas ya.

Yo te saqué un día de allí
y me encadené.
Te obedecí hasta donde pude
mi genio amor.
Me pude apartar de tu corazón
en otro crimen más
y me alejé de tu seducción
y tu dulce voz

Tu dulce voz.

2008-10-27T19:44:00.000-07:00

Creo que no recordar en qué momento se nos iba esto de la manos fue la mejor artimaña que me creí anoche, cuando en el fondo sé que nunca podré olvidar que estaba clarísimo detrás de nuestros ojos; pero nos sonreímos, como nos gusta hacerlo.
El tiempo tiró sólo un par de aquellos misiles que cada tanto te diseñan una ciudad y así, acostumbrándonos a los nuevos cambios, hemos estado deambulando la alegría de acordarnos el momento en el que esto se nos fue de las manos a la vez que nos deslumbramos con las vidrieras de esta nueva city.
Es tan crudo como imaginarme que mis ídolos ya han fracasado, y no porque lo hayan sino, sino porque aún me importa y cada tanto muero por conseguir alguno nuevo.
Me contó (y seamos prudentes a la hora de creernos que él ya se fue acá, o que nunca estuvo) que viene con furias infernales por haber vuelto de aquel lugar al que sueña que lo mandé, me mira a los ojos no pudiendo olvidar que él estuvo en el momento en que esto se nos iba de las manos, lo sabe, por eso ha vuelto.
Nos miramos serios, él no me dijo nada, solo me obsequió un cachetazo para tumbarme de cara al pasado y yo, de rodillas, pude ver el momento en que lo eché.

En definitiva volvió para demostrar que no puedo ser él, que no tengo ni la paciencia para tolerar los fuegos que le calientan la sopa, ni el orgullo como para volver ostentoso a obligar que me pidan perdón. Nunca podré serlo.

Adivina cuando me dice que siempre supe en que momento debería dejar que esto se me fuera de las manos. No se lo digo porque lo sabe y se le nota, hace tiempo que no veo a nadie respirar tan feo.

Bueno, volvió.

¿Trajo fotos?

2008-10-11T12:31:00.000-07:00

A los seres que saben con que música van a despertar, solo tengo por decirles que de a ratos los envidio, pero solo de a ratos, y son aquellos ratos en los que mi alma no se acuerda de serlo y, ocasionalmente, sucede cada día más. Por esto mismo compañeros he decidido el precio de vivir, la tomé por los brazos de la conciencia y la guardé muy abajo, dentro de un cajón, allí donde estoy seguro que ni el polvo ni las lágrimas la van a poder acariciar.
Tétrico precio este de vivir sin alma, más aún en estos días; será un sádico modo de ver a todos desde un balcón, con el arma más letal de todas que hace las veces de mi. La cabeza me lleva desbocado, el corazón galopa pero no tiene control, el alma no manda allá dentro del cajón quizás porque ahora (¡al fin!) no se olvida de serlo… muy abajo queda todo signo de dolor.
He decidido cuidarla y nadie hará que no sea así, después de todo, caballeros, no es tan triste la vida del francotirador, tan sólo un sádico modo de andar.
Miraré todo desde este balcón, del que cada mañana solo veré nubes y lluvia, frío y tempestad, ¡¿cómo diablos no cuidar el alma si esto no es vivir?!
Es el chiste de crecer como perros enjaulados, domesticados, envenados con licores que llamamos alimento y muchas veces amor, ciegos ante las miradas de los otros para no vernos como canes en ellas.
Guardé mi alma ahí abajo, dentro del cajón, bajo la promesa de qué sabrá cuándo salir, tiene la obligación de curarse y ya nunca olvidarse de ser quién es.

"Tan solo una nena con cintura de viento pa´ afrontar la tempestad
Tan solo una nena con licores en el alma pa´ traer el carnaval
Llevo la piel vencida pero con sabor a libertad,
Llevo la mente gastada pero todavía guarda una vuelta más…
Tan solo una nena sin fronteras pa´ soñar con llegar
Tan solo una nena sin corazón pa´ que no me pueda amar

Es todo poco, no alcanza con tu viento color Rolling Stone
Es todo mucho, nos sobrepasa tu fiebre color Pink Floyd..."

2008-10-05T16:42:00.000-07:00

"Los árboles rodeándome

puedo verte descubriéndome

en las copas, que se vuelcan en la brisa

y descubro que me hablas y yo

soy presa y parte

de la lengua que me habla

me habla sin palabras."

Hoy quiso llamarse como aquel superhéroe que supo ser una noche, adornó con unos cuantos colores su moderna apariencia ante los ojos de un auditorio que creyó más propio que de costumbre. Supuso que sus letras iban a ser las más bonitas de este nuevo espacio, las más invisibles de esta realidad; estaba sentado en un altar al que solo se llegaba gritando y, como no podía ser de otra manera, sus dedos bailaban veloces (feroces) esta nueva ruidosa danza que marca la muerte al ritmo de la desprolijidad.
Era un cáncer más en la noche, iba deseoso de herir con sus promesas inconclusas hasta de invención; no cabían en sus ojos luces de capacidad, su alma era todo intento (con lo que significa en estos días vivir a prueba y error).
El vino era rico y emborrachaba solo si él podía beberlo, mientras tanto a su alcance estaban los licores que nadie (nunca) quiere beber cuando se transita por la luz, pero creo que es justo ponerse un instante en su lugar…
Vivir años en las noches, sin más compañía que un humo que mata y un fuego que nunca quema no puede ser nunca buena experiencia, una buena educación. Crecer chupando vanidades ajenas y bebiendo de flores muertas, pisadas y pasadas; sonreír bien adentro, o bien de noche, donde nadie nunca puede verlo, jugar despacio para no molestar a los palos que no tenían mejor chiste que vigilar. No debió haber sido fácil vivir en un reino así.
Llegó a ser rey, tuvo sueños de libertad en los que se codeaba con lo seres más dignos que su imaginación podía crear, creció moldeando mentiras como ideal, después de todo al mundo, siempre, le avergonzaría su sombra y eso no iba a cambiar.
Hoy quiso llamarse como aquel superhéroe que supo ser la noche en que batalló contra el dragón, la noche en que finalmente murió. Es fácil (y divertido) volver a matarlo, pero si a cada paso muere un poco más no somos sino menos que él,… si acaso somos nosotros los que nunca quisimos luchar con el dragón, si somos nosotros quienes lo tenemos escondido detrás de la imaginación.
El mundo se burla del superhéroe que quiso ser, nos miramos (siempre nos miramos) y no entendemos que la suya es una nueva forma digna de morir, tal vez carente de toda realidad, podrá ser, pero no podemos afirmar que ella sea un mejor lugar.

Así, el mundo nos tiene como a bobos con boberías y, es este, el peor momento que hay perder la bobería y ser un bobo sin razón

Diría un estúpido días antes de navidad que es como encontrarle la gracia al chiste y no poderlo contar, no sólo porque nuestra inherente bobera nos dificulte hacerlo, sino porque además casi nadie lo quiere conocer, casi nadie aceptaría vivir como un bobo sin una aparente razón. Es más fácil (siempre) no darse de cuenta de lo que se es, transitando toda la vida pensando en el demás.
Así vamos caballeros, rendidos ante el cielo, esperando algún suceso que los llene de ganas de escuchar, esperando a algún cuerpo que se anime a sangrar, esperando a alguna piedra que se anime a romper algún cristal, esperando el agua que no nos va a apagar.
Así vamos a ningún lado caballeros, no sabemos a dónde correr… y cuando creemos que podemos encontrar algún lugar, nuestra bobera se encarga de anestesiarnos ante la realidad.
Quien venga del suceso que nos haga despertar, quien sea el cuerpo que se anime a sangrar, quien tenga la mano que recoja la piedra para lanzarla contra los cristales del cielo, quien beba del agua que nos pueda apagar, sepa que aquí estamos y sepa, también, que nos debe pasar a buscar.

(...) Eterno atardecer, sentado al borde del abismo más profundo.
¿Quién puede descorrer el velo que una vez lo hizo todo tan absurdo?

2008-10-05T13:57:00.000-07:00

Que feo se puso el cielo detrás de la imaginación, allí a donde solo llegan esos dolores que son rudos y preferís dejar pasar. La manera salvaje ya no te sale gratis y te herís el ojo con el que juzgás por no prender la luz, así vamos todos regalados, no vemos que no importa el orden en la fila aunque con eso distraigamos toda nuestra existencia.
Nos empujamos cada vez más feo, cada vez con menor amor, nuestras manos no obedecen nuestro destino, solo quieren un poco más de sal, ¿será que tal vez de ese modo finalmente podamos pensar?, no creo que sea cierto que allí, detrás de la imaginación, las cosas se olviden solo porque las dejamos pasar.
Las conversaciones frente a la luna son tan baratas que hasta desconfiamos de su calidad, somos sordos que rezamos y creemos escuchar que detrás de la imaginación, donde se amontonan los dolores, suenan tiros que nos quieren ver mejor.
Que feo se puso el cielo detrás de la imaginación, el teatro ya no alcanza para hacernos sentir que nos hemos salido con la nuestra, que hemos acabo la enfermedad; el cielo se nos pone cada día más feo y en este teatro hasta un suspiro huele mal. Nos miramos a los ojos, no ocultamos nada y ese no es el problema, el drama es que no tenemos nada que mostrar. Todo permanece detrás de la imaginación, allí donde lo tiros reales no encuentra nada por matar y nos hacen agujeros que sentimos cada día más. Los dolores no se amontonan, no seamos tan idiotas de pensar que nosotros podemos pensar.

Esa bomba de hoy, la que llevás entre tus manos

la que nadie te ofreció, eso es todo y sin embargo

haré una excepción, por haber nacido humano.

Somos hijos del amor, eso es todo y sin embargo.

Moriremos frente al mar, de todo lo que has llorado.

No se puede destruir todo el sueño sin soñarlo.

Ese nuevo amor, es el nuevo amo,

él ya no quiere ser feliz, eso es todo y sin embargo

habrá una canción para el mal nacido hermano,

Hijo del dolor, eso es todo y sin embargo.

Cada palpitación late una muerte.

Cada palpitación late más fuerte.

Entre lo que sos y lo que hay de malo

sólo late tu verdad, eso es todo y sin embargo.

Moriremos frente al mar de todo lo que has llorado

no se puede construir todo el sueño sin soñarlo.

Cada palpitación late una muerte.

Cada palpitación late más fuerte.

2008-10-04T17:58:00.000-07:00

Perdón compañeros, quise sentir que no los podría lastimar.
Están las manos predispuestas, el alma casi desangrada, y yo, al menos yo, no podía ser menos (y menos en la noche).
Cuan decentes eran los sueños que rodeaban el alma del tipo que era bueno porque (¿y por qué?) tenía miedo, las caricias solo lo hacían olvidar que él también vivía aquí y así iba, ofreciendo su cabeza antes que su corazón, creyendo que el mundo siempre podía renacer, que él siempre podía subirse a algún amanecer.
Sonreía por demás y era incómodo que no lo pudiese ver, ordenaba las palabras como queriendo sorprender a seres que nunca iban con la cabeza, como lo hacía él, sino que ponían primero (para mutilar) el corazón. Apreciaba las miradas creyendo que podía descifrarlas, siendo que verdaderamente detrás de los ojos solo se escondía la nada, la misma que lo maltrató durante décadas y que se volvía a burlar, en cada oportunidad, de él.
Cuan decentes eran los consejos de aquellos que siempre podían ver que él no era así, como ellos. Se ha colonizado por demás a su cabeza, se ha dejado abandonado el corazón, esto es el final de la ¿historia? pero también es el comienzo… no podía amanecer sin ser así el mundo, esta no iba a ser le excepción que quiebre el redondel.
Cuan dolorosas eran sus noches cuando la cabeza dormía pero el corazón no…, su mundo procesaba al otro y el otro se reía de cara a su corazón, aquel que lo veía todo pero nada podía decir, ¿quién le iría a creer, a escuchar? El dolor se le hizo un mal síntoma, del cual no encontraba una explicación, sólo malos consejos que procesaba en sueños por la noches, queriendo amanecer para poder olvidar.
Están todos dispuestos, geométricamente desordenados frente a su alma ahora desnuda, el mayor de nosotros se mira las manos y no sabe con qué intención empezar, el menor destraba y desajusta su cinturón (ni en sueños pudo haber sido mejor), algunos juntaban fuego con los ojos mientras otros retornaban invictos de otro partido con dios; todos venían con risas de comer.
Su corazón empezó a morir a los gritos sordos, el diablo que tantas veces quiso ser le tomaba la mano y le apretaba un solo pulmón, jugando con el chiste de hacerle creer que podía morir si él solo decidía hacerlo… (no había intenciones de dejarlo morir); a sus pies la sangre que goteaba de su pelo humedecía con rudas (y casi negras) gotas los pocos recuerdos que se habían solidarizado para la ocasión.
Cuan escasos eran los cuchillos que lo podían ayudar, más escasas eran las voces que decían que él estaba así.

A la mañana siguiente despertó como lo hacía en todas aquellas que tuvieran la alegría de encontrarlo vivo para verlo sufrir, bien despacito. Ordenó en su cabeza el mundo que procesó mientras moría por la noche y, como de costumbre, se comió sin asco, pero con mucha culpa, la sensación de un síntoma que sugería que algo andaba mal.
Tan solo un síntoma, no esperes y no busques más.

Que enfermos están todos, nos miramos en el espejo cada vez que queremos ver lo que no podemos ser, aquello que nadie más que nosotros cree, aquello que todavía duele y no podemos dejar de sentir; que enfermos todos que nos miramos y nos vemos, que nos escondemos de nosotros confundiendo nuestros rostros, engañando nuestros sentidos, maquillando nuestros olores, nos sabe rico el chiste de jugar a ser otra persona y hasta podemos pensar como reyes y también vagabundos. Podemos acariciar las manos linda por horas, podemos beber de los venenos más deliciosos, pero cuando acariciar se nos hace aburrido empezamos a arañar, hundiendo las uñas filosas sobre la piel de aquel que queremos amar, escupiendo sobre rostros todo el veneno que nos han hecho tragar.

Así se gana el juego, hay que saber herir y hay que tener mucho miedo, así (y solamente así) vamos a poder pensar que hemos resistido hasta al final; así y solo así vamos a poder mirarnos al espejo y tragarnos la saliva que no es nuestra pero que bien podría serlo una noche.

Que feo reloj para decirte a qué hora deberás morir, que fea sonrisa te espera por no ser quien tenías que ser, quien viniste a ser.

Me cago en la puta que los parió (... a los dos)

2008-10-04T00:32:00.000-07:00

...¿Podré olvidarte… o me acordaré toda la vida de vos?...

Fuiste el último que desapareció; el que esperaba, lo juro, que nunca lo hiciera.
Tus palabras quedaron hechas trizas con la realidad.
No te vayas a pensar que fue todo arte de tu parodia,
sólo hubo herramientas de un chiste más,…
Esta vez fuiste más lejos de lo que podés soñar,
hay corazones que no se traicionan y (al menos yo) me creí que lo sabías bien.
Pueden nadar tus recuerdos en vino durante toda una eternidad,
ya no me preocupa ni tu modo de caminar,
(la guarida ya la conozco) me copiaste la locación;
¿será que tu sueño es ahora el mío y es eso lo que no podés ver?.
El miedo se te hizo carne y pasarte no es difícil, sólo basta con crecer, con creer....
Te escupo en el alma con mis letras (al menos intento poder reír de verdad);
el chiste no fue bueno y me consuela que vos lo sepas muy bien.
Pueden las letras invadirme durante años,
(sabrás que este era un amor de aquellos que no se deben lastimar, de aquellos que no se deben abandonar)
pero no lo harán...
El breve paso de conciencia me dice que, a partir de hoy,
tanta soledad me puede hacer vacilar de más (una vez más).
Vas a ver por la noche que el cielo ya no es sólo tuyo,
que ahora un alma más te acecha, que si el cielo puede ser suyo pues irá por él…

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En cuanto a vos no tengo mucho por decir,
después de todo creíste en un mundo que destruí, en un mundo que olvidé,
(en un mundo del cual te eché…)
Te pido perdón por haberme animado a robarte el cielo,
y por haber soñado con volver a regalártelo cuando ya no te interesaba…
(¿¡No ves que la eternidad mañana acaba y te vas!?)
Tu sueño ahora tiene otro nombre, otra risa, otro dolor,
…otras mañas (nada, ¡nunca!, lo sabré…)
De nada sirve (me digo) que me dedique a adivinar tus maneras de mirar
Entiendo que durante los años que escapé vos te curtiste con el dolor que hoy me cobija,
(que quiere hacer escuela en mí…)
Ya pasaste por acá, vas varios dolores por delante de mí
(me lo tengo merecido; me quejo pero me lo tengo merecido).
Tuve el cielo y no lo quise tocar,
no pude ver que era un tipo fácil de confundir, que otra alma me distraía la mirada,
que otras sonrisas me daban tela por cortar, que otra alma me podía hacer soñar.
Me diste un reino que deje conquistar, así de sencillo veo el chiste, la realidad…
pero te juro que ahora es amor, por una puta vez vuelve a ser amor..
(Perdón, pero entendé que te culpe por no dejarme ser, por no dejarme vivir).

motor psico

2008-09-05T22:20:00.001-07:00

Yo ya sé

2008-09-01T20:05:00.000-07:00

No va a poder ser, nuevamente todo ha sido resuelto por otras manos

Sin embargo tengo algo más para darte, quizás un poco de alegría te haga sentir algo (un poco) mejor…

Tal vez mañana, antes de que llegue, puedas ver que siempre fue así.

Los asuntos son tan propios como ajenos ante los ojos de aquel buen señor,

tan honestos como turbios, (tan nuestros), tan míos y tan tuyos que nadie, nunca, ha podido alterar el fin.

Te conozco el sueño, el de hoy, el de ayer y el de toda la vida…

muchas veces te traje sólo frío, muchas sólo viento, muchas sólo piedad…

Sé que me has temido, que he sido peligro,… oscuridad, sé que me has faltado el respeto.

Sé que ante tus ojos no ha habido nunca tanta verdad como la que aquí te traigo…

No te pongo sombras, no te siembro fantasmas, no te hago el mal,

tan sólo vos con tu sugestión, con tu alma que teme y mete soledad…

He vivido por años marginada, relegada tan solo a un rincón del mar,

pero insisto, nunca te he sembrado sombras.

Si los fantasmas viven en mí será porque nadie aquí se anima a perseguirlos…

será porque en mí finalmente son libres, será porque en mi pueden vivir

Sé que te hago duro el camino, sé que nunca podrás irte si decido atraparte...

En mi los mares bailan sin que nadie los vea, sin que nadie los toque,…

Quienes los buscan saben lo que encuentran, por eso los mares hacen lo que deben…

En mi los insanos se sienten libres, hallan los momentos en que nadie los vigila,

en que nadie los castiga…

En mi los tímidos se animan, vencen (a poca luz) sus corazones, sus voluntades; callan sus cabezas.

En mi los inviernos te encierran, sólo quienes me conocen han transitado las calles muertas pero llenas de vida

En mi los veranos te castigan y yo te desprecio por ser tan poco valiente, tan poco feliz.

He albergado a cuanto demonio no dejaron contar su historia, a cuanto infeliz marginaron del día. He crecido amando a los traidores de alma noble, a los enfermos podridos por falta de amor,… Conozco a los valientes que sólo ven el sol, y conozco también a aquellos valientes que no me temen, (después de todo…)

son ellos quienes viven cada momento que tengo para dar, cada venganza que tengo por cumplir.

No es nada buena la ruta (me contás y me pongo inquieto!)…

mi genio amor

2008-08-08T22:17:00.000-07:00

Tsunami.

Sospecho que esta vez me toca a mí
pagar toda la puta fiesta.
Un gato me cruzó, negro y puntual
y no lo pude esquivar.

No puede servirme en nada
ganar todo el mundo así...
si pierdo mi alma nada va a estar bien.

Hay más bla-blá y más glu-glú...
quieren al picho y no sus pulgas
Mmm!... creo que ésta vez
el huevo está bastante más salado, amigos.

Gordita de Pinamar
(nunca acaba de llegar)
estéticos herpes y culito on-line.

Otra vez esa sandía hechándole la culpa al empedrado
(no querés ponerle tu balazo).

Se va a la ola a beber... y chau!
Va a la ola a joder... y chau!
Hay mucho beat y mucho soul barato y bossanova ponja.
Hay quemazón, así, de chicharrón
con un festejo de cien maltas.

Putitas de la cocoa y turco del especial
yiritos de tiendas proges, sin amor...
Toda esa caca te paspa mal!

REP: Sospecho que esta vez...

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Aunque en ocasiones dudara de su mala fortuna, el tipo rudo seguía siendo el más rudo de todos los tipos que jamás habíamos visto por este vecindario. Sus palabras no eran azarosas, muy por el contrario, cargaban con un estremecedor filo capaz de deshacer el silencio más tenebroso que jamás alguien haya escuchado. De esto puede dar fe Bernardo, un mediocre que nunca ha ido más lejos que sus brazos y sin embargo creía que vivía.
En oportunidades memorables y que no muchos olvidan, Bernardo solía querer decir que el tipo rudo era verdaderamente rudo, esto era fácilmente apreciable en su rostro calvo de expresiones y sus manos veloces como torres que caen con segundos de diferencia. Él solía oler la valentía en cualquier campera, esta virtud, estrictamente suya, no era nada envidiable, dado que finalmente siempre terminaba obsequiando sus arenas a cualquier zorro con traje de pastor; pero había algo que Bernardo sabía bien y, a decir verdad, nadie lo dudaba en este vecindario,… el tipo rudo era rudo y no sólo que lo era, sino que además era el tipo más rudo que jamás habíamos visto desfilar sin querer hacerlo.
Cierta mañana de algún mes que no ameritó ser distinguido con un nombre o un clima (no diré que se trata de agosto), Bernardo oyó pasos en su cabeza, a continuación olió en su alma el temor, luego los pasos se hicieron cada vez más intensos y una feroz luz le cegó los movimientos a plena luz del día. Bernardo no dijo nada dado que nunca podía (ni sabía) hacerlo; nosotros, sus supervisores, nos dimos cuenta que él estaba en otro lugar, se había ido (enamorado otra vez) tras los pasos de algo más que una atractiva y juguetona historia para una biografía, estaba tras el amor del tipo más rudo que jamás nadie vio.
Inmediatamente lo quisimos traer; enviamos por él a nuestro mejor hombre, el que carga con más terror de todos, el que lleva más espadas que palabras y más bastones que ideas… Él (no diremos su nombre por respeto a quienes aún lo quieren, o quieren quererlo) fue tras las huellas de la baba de Bernardo en busca del tipo más rudo que jamás cruzó este vecindario, en su mano derecha empuñaba el bastón y en la izquierda la espada, en su mente sólo cabían festejos y fiebres de felicidad que no quemaban su alma.
Pasaron días y él nunca volvió. Bernardo siguió perdido en alguna dimensión de la que evidentemente nuestro héroe nunca había regresado; la probabilidad de que nuestro titán estuviera festejando en algún cielo con el alma de Bernardo se desinfló cuando de la boca del sin rostro empezaron a brotar carcajadas mudas pero alegres, por primera vez vimos vida en la cara de aquel pobre tipo.
No es necesario comentar pormenores del desenlace; ustedes sabrán entender que la vida de Bernardo nos importaba más que la nuestra, sabrán entender que no podíamos dejar que Bernardo nunca más abriera los ojos, sabrán entender, por sobre todo, que no podíamos permitir que nuestro titán no regresé en busca de todos nuestros reproches y todos sus laureles, no podrán siquiera ponerse a pensar que íbamos a permitir que Bernardo muriera ciego en alguna realidad que no sabemos que le iría a deparar.
Fueron sólo un par de gritos y Bernardo habló por última vez… dicen mis colegas que aquella no era su voz, yo de esto no podría dar fe, puesto que nunca le he prestado mayor atención a sus silencios.
Hundimos en la cabeza de Bernardo la solución a todos los problemas, y después de breves minutos Bernardo no estuvo más.

La voz que nunca fue de Bernardo, él nunca emitió palabra, sólo rió. Nosotros sabemos bien que una risa no es una voz, odiamos que nos prejuzguen; sucede que su risa tenía voz, la alegría traía consigo el llanto del prócer que nunca pudo ser lo que esperábamos que sea. Ese llanto traía una voz, esa voz sólo pedía piedad.
Bernardo había salvado su vida, el tipo más rudo de todos lo había hecho por él.

Este hijo de puta siempre nos saca un paso de ventaja, siempre filtra alguien (algún estúpido Bernardo) entre nosotros para hacernos notar que aún vive, que aún existe, que no nos hemos librado de él. Después de todo, y no por nada, es el tipo más rudo que jamás han visto estos ojos que, por cierto, ya sabrán entender, cargan con todo (pero todo...) el terror.